без смысла

как не великая поэтесса,
как совсем не поэтесса
с черной болячкой вместо жизненой пьесы.
холодными пальцами по голым плечам
и все ниже и ниже.
сама не понимая
все это выдумала,
чтобы облачиться в туман,
чтобы перестали замечать,
как в серых огнях
бродит бледная тень,
любящая мечтать.
руками до рук,
чтоб все разломать
и недосказы от скук. потеряны мы.
ненастье разбилось о счастье,
как черновой масти
в твоей же власти
разжечь огонь и больше не отпускать.
и не умев скучать бить по губам,
чтоб больше не молила,
что все ей простила.
закутанная в плащ,
а губы слаще конфет
и сводят все на нет,
чтоб разорванной бумагой
ненавидеть ее стихи
и до боли в висках.
она узнает тебя лишь в шагах.
пьяна кровью, будто бездушна,
забытая.
как? нужно делать все наоборот,
чтоб ее она не любила,
чтоб поцелуи смыла
и ненавидела все лица,
когда ей по ночам не спится.
ей лучше быть журавлем, чем синицей.
от одиночества кричать
так, чтоб разбиться
и обвинять ее за эти руки,
и ненавидеть дрожь по телу.
муки так врезаются в кожу
и будто яд заставляет рыдать,
а ты прекращай.
вырви все иглы с ядом,
пусть люди будут не рады
твоей непослушности,
а равнодушие растворяет все
и далекие люди совсем не нужны,
да и ты не нужна.
убирайся прочь, пока есть душа,
пока есть карточный домик,
который вот развалится.
покуда белые рукава рубашки в крови
ты этим королям игры соври,
и улыбайся в камеру,
маши рукой,
как раз той, что в полосочку.
можно начать все сначала
забыв это девушку
и поставив точечку.
(18.11.13)