174 Что было, прошло

Артём Киракосов


цикл ГИМНЫ РАДОСТИ

2008 ****  2018


''' ТВОРЧЕСКИ ''' CREDO '''

|| обо всём || немного ||


11 Сборник







174


Что было, прошло. Один, как перст. Чистый лист. Не спрячешься больше. Ни за маму-папу, ни за друзей, ни за учителей, ни за родню. Не спрячешься ни за титул, ни за имя педагога, ни за гриф учреждения, ни за мощный штамп, ни за бренд, ни за наследственность и наследство, ни за диплом и школу, принадлежность конфессии или концессии, древность нации или традиции. Осталось совсем немного. Последний лист. Последний глоток. Последнее слово. Точка в конце. Пред чистым листом ты один, не остаётся никого, ничего. Это, как на вершине, когда ты дошёл. Пишу без тире, вопросов, двоеточий; всё лишнее; упрощённее, яснее, кратче. И в этом тоже смысл. Вот ты и повзрослел. К 50. Своим. Раньше не получилось, не получалось. Из старших могилы. Из младших будущие цветы. Чистого листа жизни лучше нету, не придумаешь. В этом смысл смерти. Каждому дан из нас шанс сказать так, как хочет, умеет, сможет. Без никого, без свидетелей, без кураторов и блюстителей. Вот она, жизнь, вот твоё, написанное без подсказки, рукою, сердцем. Роспись крови твоей души. Искусство требует от тебя всего тебя, без остатка, оно не требует пересказа, диктанта, донорского твоего органа, одного из, нет всего тебя, со всеми твоими дурацкими и дурными потрохами, со всеми твоими незначащими и незначительными чертами и чертогами биографическими. Мир твой, который создашь только ты, ты. Из тебя, который ты без никого, без подстрочника, без подсказок, канонов, шаблонов, правил, схем, колеи, дороги, тропы, следа предшественника, сродника, товарища, друга, сподвижника, спутника, исправленной добавленной рукою мастера несовершенной твоей композиции. Один. И чистый лист нежитого ещё тобою времени. И меня когда-то не станет, и те, кто за моею спиною, пойдут по всем дорогам сами. Дороги жизни этой ой как не просты, не легки, не прямы. Я буду за их спинами всегда; те, которые любили меня, те, кого любил я. Без подсказки и посоха. На своих двоих. Они закроют мои книги, которых, кстати, с избытком. Они отвернут в своих мастерских мои картины, которых отнюдь кстати немало, к стене. Чтобы написать по-своему, новое. Своё, только своё. Так, как никто ещё не писал ни до и не станет после. Да здравствует моя смерть. И тот, кто встанет на плечи мне, мои, когда я уже ничем, ничем не смогу помочь, ни советом, ни поддержкою, ни звонком телефонным. Наша родственность в наших словах и холстах, зачем нам иное, иное ложь, случайность. Закрыл все списки неблизких. Мне плевать. И совершенно по-настоящему в этот-то раз; всё серьёзно, серьёзнее, чем думал. Истинная близость это те, с кем, за руки взявшись, ты пройдёшь в вечность, пройдёшь вечность. И пройдёшь, пойдёшь дальше, дальше ещё, ещё и ещё. Те, с кем ты не расстанешься никогда, сколько бы это никогда не длилось. Пишу без кавычек. Пишу круглосуточно. Без перерывов, отдыха, паузы, перекура, каникул. Близкие, те, кого бы ты хотел увидеть, встречающими тебя, на том свете; а этот свет уже не при чём. Пишу без скобок различного вида и иного себе разнообразия. Эти вспомогательные себе линии я закрыл.  И открыл. Чистый лист. Что было, прошло. Иди дальше, дальше, дальше от всех. Туда, где нету уже и земли, и неба, подымайся, подымайся, подымайся. Ты один. Как перст. Как Бог. Что было, прошло. Подымайся, устали не зная, не различая уже голоса, что стихают, внизу; строчка за строчкой; и ни одного восклицательного знака, в которых так обвиняли тебя.  Что было, прошло. И ни одного тире, что числилось за тобою. Воздух. Воздух искусства чист и свеж, леденит простором. И точка.   


19 ноябрь вторник ночь 2013 ~ ~ 2013 день вторник ноябрь 19