Ноябрь ворожит

      Ноябрь ворожит, не может отказаться от волшбы. Стоит, глядит сквозь нас, качается в сторону из стороны. На длинных многосуставных ногах боится двинуться, подолгу примеряется шагнуть. Свои медлительные жесты адресуя нам прошлым и нам будущим, что-то толкует, винясь как будто. Пусть ему. Мы всё равно исправно мимо проходим, не знаем, но помним пожалуй, что всякий раз остаёмся стоять и смотреть на его стать большими детскими глазами. Он нем. Было бы проще спросить, что да как, но он указует куда-то за мрак и держит детей возле себя, морочит…
      Устал старик, его травит злая кровь, но будто не нажился. Будто мало видел, мало сберёг ко сну. Уж сил не достанет что-то ещё отыскать. И пусть; ему не жаль, вот только… нам дальше путь, а он - постовой, прикованный не цепями, а старостью лишь. То – благородный груз. Ноябрь ворожит, делает, что может, пока не смежит век тяжёлых, растворясь…