Беги вместо...

Будь со мной. Эти слова просты. До глубины.
Будь со мной. До конца. До седины.

Будь со мной, даже если снегами в душе.
Будь со мной всегда «еще» и никогда «уже».

Будь со мной. Эти слова просты. Как свет.
Останься со мной, ведь я твоим прощением согрет.

Холод и лед под обнаженной луной.
Я не знаю, что нас ждет, но ты просто останься со мной.

Тебе ...
Я писал эти строки для тебя, родной. Я доставал их из своего сердца. Оно кровоточило и больно ударялось о плоскость моих ребер. И ты.. родной, ты знаешь, почему, не так ли?

Вчера я прочел рассказ у Г.Неймана "Негодяй" и, ты не поверишь, увидел в нем себя. От и до. С единственной разницей в том, что я, наоборот, младше. Но были моменты, когда я был готов выкинуть все ножи и прочие острые-тяжелые-убийственные предметы прямо в окно, чтобы не было соблазна совершить то, что окончательно бы размазало меня по этому темному вонючему дну, имя которому ЖИЗНЬ.


***
Всем.

Я проснулся и понял, какой же бардак в моей голове. Я увидел весь ужас происходящего. Всю его глубину и степень заражения.
Я безнадежен. Вообще. Я подозревал, что мне никогда не стать нормальным человеком, но всегда надеялся, что когда-нибудь настанет день, и я смогу приблизиться к человеческим нормам. Но чем дольше я живу, тем четче я понимаю - уже никогда я не буду таким, как все. И дело не в том, что происходило.
А в том, что произойдет.
Я проснулся и понял, что смешал свою Поднебесную с дерьмом в тот момент, когда вынес ее сюда, на всеобщее обозрение. Когда написал об отце и матери, о себе, когда писал о несвятости Мастера, когда вынес все из себя.
Я верил. ВЕРИЛ. В то, что совершаемое мной освободит меня, но, черт возьми, как же я ошибался. Теперь, когда вся моя душа лежит здесь, когда она - ВСЕГО ЛИШЬ буквенные символы, чего она стоит? Сколько стоят все эти страдания, все воспоминания? Что из себя представляют Воздушные шары и Тупик потерянного коридора, когда я стал всего лишь ОДНИМ ИЗ миллионов таких же детей? Я был один, сам по себе, прикрываемый крыльями Мастера. Да, весь исковерканный, испорченный, недоделанный, неправильный, расколотый, но в своем уютном мирке, в темном углу, сам по себе...

Я проснулся и понял, что.. осталось мне недолго.
И чихать хотел на ваши фырканья. Я Видел и теперь я Знаю. Остальное - пыль. Я вообще не понимаю, почему вы все это читаете, возвращаясь снова и снова!
Потому что здесь я всего лишь слова. Для вас всех.
Потому что настанет время, когда я перестану писать. Потому что нельзя - нельзя! - все выкладывать из себя. Мы же опустошаем себя, свои души, свои сердца. Да, боль уходит, хотя бы по чуть-чуть, но Кто МЫ БЕЗ нее? Просто тупые оболочки, прозрачные, хрупкие, ни на что негодные, кроме как потреблять и улыбаться каждой счастливой картинке. Просто тела.
И кем я стану для вас, когда здесь перестанут появляться новые посты (уж простите, но назвать это говно "произведением" язык не поднимается)? Да никем. Чем станут мои откровения? Очередной писаниной... Вот и все, не о чем думать.

Пи*дец я сейчас злой.

***
Ох.. снова тебе..
Снова о тебе. Раз за разом.
Не говори ни слова. Не нужно раскладывать нас по полочкам.
Не надо пытаться анализировать меня.

Просто останься со мной.