Бабье лето в Париже царит до рассвета 23 сентября
-А не скажете ли, Иностранный профессор,
Там, в Париже, сегодня такая же смута?
-Бабье лето, мой друг, там царит бабье лето,
Заглянуло и к нам оно лишь на минуту.
- В океанности грез оживают сюжеты,
Там несется опять в неизвестность княгиня.
- Бабье лето, мой ангел, царит бабье лето.
Эротично оно, как шальная богиня…
-И в славянских напевах душа до рассвета
Утопала над вечно прекрасным Парижем.
А скажите, профессор, какие секреты
В васильковых глазах утопая, увижу…
И какие печали, какие тревоги,
Но душа в золотые наряды одета.
Ты и я, и Париж, и прекрасная осень,
Океанность мечты, лучезарность рассвета.
Нет, не пудель, шарпей чуткий сон охраняет,
Он тихонько рычит накануне рассвета.
Бабье лето во тьме по Парижу гуляет,
Это страсть увяданья, и неги, и света…
И в душе обнаженной лишь смута лютует,
Саломея витает, пусть Ирод трепещет.
Все в уснувшем Париже сегодня ликует.
Все в преддверии новой разлуки и встречи..
-Бабье лето, мой друг, там царит бабье лето,
Заглянуло и к нам оно лишь на минуту.
- А не скажете ли, Иностранный профессор,
Там, в Париже, сегодня такая же смута?
#############
Нас ничто разлучить не может
(В.В)
Осень в Париже металась по солнечным склонам,
Грусть или радость окутаны тайнами снов.
В этой прохладе согреться легко лишь влюбленным.
Осень в Париже, мир странно взволнован и нов.
Каждая здесь ощущает себя королевой,
В этом пространстве мечты золотой- золотой,
Осень в Париже, до боли знакомы напевы.
В городе снов отыскала Она лишь покой.
Что там случится? Не знаю, но сердце стучится,
Дождь не кончается, бабочек сонм золотых,
Это сегодня со мною внезапно случится
Ждет в тишине моих грез и вздыхает Париж.
Бабушка мечется, век девятнадцатый снова,
Бал отменили, все рвутся куда-то во мрак.
Осень в Париже, и мир этот вижу по-новому:
В сумраке грез, и в бессилии снов или драм…
В этой прохладе согреться легко лишь влюбленным.
Осень в Париже, мир странно взволнован и нов.
Осень в Париже металась по солнечным склонам
Грусть или радость окутаны тайнами снов.
3/
Неотправленные письма.
В Париже вечер, догорают свечи.
Обрывки грез и скомканных речей,
И свет луны твои ласкает плечи,
И миражи, мужчина здесь ничей.
Мог стать твоим, но никогда не станет,
Последний миг до вековой разлуки,
И где-то там, в растаявшем тумане,
Подобие России и разрухи.
Откуда это в трепетном Париже?
Когда душа все помнит о России,
И умирая, снова ясно вижу,
Как бабочки над лесом проносились.
И исчезают, что за наважденье,
Париж растает – это все, что было,
И только там, в пылу стихосложенья
Она с тобой по-русски говорила.
Ты понимал едва ли эти речи,
Но глаз зеленых позабыть не в силах,
Смотрел, как обреченно гасили свечи,
И снилась и усадьба и Россия.
И свет луны ее ласкает плечи,
И миражи, мужчина здесь ничей.
В Париже вечер, догорают свечи.
Обрывки грез и скомканных речей.
Свидетельство о публикации №213112001284