Иду я по Невскому,
Вдруг,
Маяковский
Идёт мне навстречу
Дымя папироской.
В руке его трость,
На боку револьвер-
Бесспорно
Приметы
Отличных манер.
Без слов достаёт
Из широких штанин
Ремесленник этот
И гражданин
Пол литра,
В то время
Большой дефицит,
И всем своим голосом
Мне говорит:
-Помянем,
Сегодня
Великий поэт
В висок сам себе
Разрядил пистолет!
А я
Не лукавя
Смекнул на ходу:
А нечего было
Писать ерунду.
За то,
Что перо
Приравнял ты к штыку,
Я сам тебе мог
Продырявить башку,
За то,
Что стихи
Превратил в ремесло,
Не зря
К катастрофе
Такой привело.
Нельзя так бездарно
В поэзии жить-
Вождей своим сердцем
Чугунным любить,
Бессмысленно
Рифмы
Рубить топором,
Желая ошпарить
Весь мир
Кипятком!
Из рук его
Вырвал
Я в гневе перо:
-Уместнее лирику
Делать добро.
От лирика
© Copyright: Рудольф Запискин, 2013
Свидетельство о публикации №213112000437
Свидетельство о публикации №213112000437
Рецензии