Дождь

       Когда идёт дождь, мир перестаёт существовать. Ты – один. Закрыт со всех сторон стенами своего дома и совершенно одинок. Но в этот благословенный час всеобщего омовения, ты – единственный островок сознания в бесконечном потоке струящегося времени...
     Дом твой прозрачен подобно стеклянному кубику с игрушкой внутри, который ребёнок взял с полки и поставил под воду, посмотреть, как она тихо льётся, и струи мягко обтекают его, и кажется, будто игрушка внутри движется...

    Дождь шумит, и меняется всё: звуки приглушаются, расплываются формы, а краски становятся ярче. Где-то по чёрному мокрому асфальту осторожно едут машины, и свет их фар двоится в лужах, а фонари, как огромные жёлтые медузы, слепят навстречу, проплывая мимо. Когда идёт дождь, люди торопятся молчаливее и сосредоточеннее, а дети перестают плакать. Листья на деревьях и кустах тихонько дрожат и покорно, как китайские болванчики, кивают: «да-да-да» или «так-так-так»... Китайская песенка…
    
    Кто-то, чтоб скрасить одиночество поставит Моцарта, кто-то, чтоб усилить,– Веберна. В его музыке тоже закрытые «стеклянно-зеркальные домики» – серии-отражения – «игрушки композитора», вне времени и пространства. Как платоновские «идеи». И вместо опоры – симметрия: прозрачная безликая структура, ирреальная абстрактная модель и её пугающее совершенство. Диссонансы, образующие в целом ясный чистый гармоничный консонанс. Вне мира, в тишине… Лучше уж китайская песенка!
   
    Дом твой стеклянный, но ты не видишь и не слышишь ничего: только шум ночного дождя и глухие капли по подоконнику. Метроном времени... Равномерный шум за окном вытесняет и покрывает собой не только все другие звуки мира, но и сами процессы, происходящие в нём, ставятся под сомнение. Да и что там? Борьба, труд, власть, войны, победы и поражения, науки и религии, открытия и отчаяния, благородные стремления к высоким целям и бессмысленность последних, народы, бурлящие в пассионарных порывах, страх и надежды, ненависть, горе, верность, любовь?.. Сама жизнь, которую защищают и обвиняют, уходя от неё то в метафизику, то в цинизм, доходящий до абсурда?.. Всё пустое, и всё ушло. Нет ничего. Тишина... И даже если часы в комнате тикают – это не движение, не отсчёт прожитого – это просто игрушка: стеклянный домик в руках ребёнка, музыкальная шкатулка Времени…

    Не нужно закрывать глаза, это не медитация, не перерыв: нет движения – и нет времени. Вернее, оно стало дождём. И не страшно, и уже не одиноко. Хорошо. Ты погружаешься в небытие, и мысли, требующие немедленного разрешения-развития, – исчезают, как будто их никогда и не было, растворяются в бесконечном потоке струящегося времени-дождя...

   Дождь стихает... Капли стучат всё реже, как метроном, у которого кончается завод, звуки за стеклянными стенами всё рельефней выступают из тумана и проникают в сознание...
Резкий окрик, в ответ – грубый смех: в доме напротив открыли окно.
   Дождь кончился.


(2009-2017)
 
Опубликовано в журнале "Кольцо А" http://soyuzpisateley.ru/publication.php?id=1216
В Евразийском журнальном портале Мегалит В журнале "ЛитОгранка"-9, Новокузнецк, 2012г.,
Интернет-журнале "Израиль-21 век", 2017