Июньская бессонница

Уже далеко за полночь,
а не спится в эту короткую июньскую ночь -
тёплую,
с мелко рассыпанными звёздочками по высокому небу,
с немеркнущей
прозрачно-зеленой полоской по горизонту…

Так и не загустели вечерние сумерки,
а будто длятся нескончаемо,
странно перетекая в таинственный, мягкий полумрак -
от него все предметы
становятся нереальными,
как из сновидений…

Тронул прядку волос сквознячок,
всколыхнул лёгкую занавесь открытого окна -
повеяло свежестью цветущей сирени,
влажным запахом изумрудной смолки
от молодой листвы тополей…

Затаённая тишина ночи окликает звуками издалека:               
эхом гудка где-то идущего поезда,
текущим рокотом лодочного моторчика с реки,
вкрадчиво-неторопливым урчанием ночного автомобиля,
светлой, едва уловимой мелодией,
залетевшей неведомо откуда…

И трепетно-прозрачный балет мотыльков
вокруг слабого света ночничка,
и тиканье часов
с фосфорическим бегом секундной стрелки –
слышатся особенно отчётливо,

и ещё шелест, потрескивание
чего-то невидимого...

Выступила, обозначилась из синего марева
половинка поздней луны,
встала лимонно-прозрачным ломтиком
прямо над гулкой темнотой двора,
едва освещая его глубь,
с шорохами и чьими-то шагами,
с тихим смехом и говором –
не спится и какой-то парочке влюблённых.
 
И, как из фантасмагорий Марка Шагала,
поплыли было тенью их силуэты мимо,
целуясь в полёте,
удивляя меня и приглашая полетать во сне,
но…

не спится -
от чудесной краткости этой ночи,
когда лишь чувством постигается
и принимается,
как некий дар –
её немеркнущее, мистическое свечение…