Честное признание

   Став взрослой, пора признать - моя литературная героиня - её попросту нет, это Я.

Я влюблялась, я любила,меня не замечали, меня отвергали, меня предавали...

Из моих глаз безудержно лились слёзы, я затыкала рот подушкой, чтобы не слышали моих рыданий сплетницы-соседки...
мне было стыдно за свою слабость, ведь у меня всегда всё хорошо...всегда...и меня невозможно ничем задеть, я всегда найду нужные слова для последней точки в споре, последний удар всегда за мной... но я никогда не "бью" просто так, никогда...

              Моё сердце разбито на миллионы кусочков, если представить его из чего-то хрупкого. 
                Оно истерзано, если представить, что оно из плоти...
                Оно украдено, если представить, что оно из золота...вот так...

                Зато честно, хотя бы перед собой...

Это труднее всего, не врать, не заблуждаться, не преувеличивать свою значимость...перед собой...

                Я не знаю как жить не любя, может проще не чувствовать, но ведь это значит быть вещью...

                это страшно: страшно не Быть...

        Способность любить - величайшее изобретение Небес, драгоценнейший подарок - Сердце Способное Любить.


 Я не знаю как забыть любимых мной мужчин..каждый оставил после себя что-то хорошее и что-то плохое; я не могу забыть, просто всё забыть, хотя... при встрече не узнаю, переспрашиваю имя... смешно... этим именем я бредила, вместо молитвы я шептала его перед сном...и по утрам...

                ...Приди, явись, люби...

                ........Мечтай..........обо Мне

   Я вспоминаю поцелуи, объятия, страсть, восхищенный взгляд, все слова, да...я всё помню...

 А ты забыл... или нет... нет.. нет... взмах ресниц, что он скрывает... есть что скрывать, что это? Разочарование во мне,в себе...вряд ли в себе... или Бог вложил в твою плоть другое Сердце... нет, этого не может быть, ведь я любила тебя...любила...

Я знаю, что когда закрывается дверь за мной, знаю о чём тот шёпот за спиной, да-да, я всё знаю... у меня тоже есть шпионы...

   И тогда наступает боль, тогда к горлу подкатывает ком... Да, спасибо, я знала, мне не больно, просто устала, да устала...

Мне не больно... нет, не правда, не лги себе, научись, трудно вначале, потом привыкнешь смотреть на мир ясным взглядом...ты уже взрослая...

                Слова ранят, раны не заживают, время не лечит, оно делает боль привычкой...

Раненная волчица... боль, постоянная боль, и маска - эта шикарная маска провинциалки, которая ничего не понимает, которая не поняла унижения...
 
                Нет... не не поняла... не приняла...

Моя Литературная Героиня...