Любовь поэта

Намедни я по пьянке потерял
Свою любовь, которая любила.
Отличный для стихов материал?!
Казалось бы…Но было, было, было,

Но у меня-то не совсем прошло,
Традиционно в рифмах трепыхаюсь,
Банально выжить всем смертям назло,
Попробуй сдохни всем жизням на зависть!

Мне скучно до истерики со мною,
Ведь кто я? Бородатый анекдот!
И падла-жизнь проходит стороною,
И смерть-свинья за мною не идёт…

Стихи – продукт разлада – се ля ви,
Диктатора в душе поэта нету.
Поэт нашел гармонию в любви? 
Аминь…Пора слагать «На смерть поэта».

Любовь, морковь и кровь рифмую вновь,
Как на гонцов держу на них обиду,
А критики бухтят : «Не пустословь.
Конкретней выражай свою либиду».

Любовь поэта – это не любовь,
А просто образ жизни, мимикрия,
Искусство получить не в глаз, а в бровь,
Чтоб приподнялись веки, как у Вия.

Поэт – позёр, о чём там не пиши,
Получится одно сплошное «нате!»
Жонглирует обносками души,
Творя стриптиз на ямбовом канате.

Поэт – маньяк. Он рвётся из оков
Нормального ценой полночных бдений,
Жизнь без стихов – как рожь без васильков,
Угрюмый сон без права сновидений.

Поэт – неисправимый мазохист
Без чувства долга, чувства меры, такта,
Марает он единым духом лист :
Вот жизнь моя, вот я какой, вот так-то!

-поэт в России больше,чем поэт,-
мне в баре сообщил один из пьяниц.
Я уточнил, он сразу в туалет –
Засранец – он и в Африке засранец.

У книжных полок задержусь бывало:
Стихи стихи…..Фигня, фигня, фигня.
Но средь томов есть промежуток малый,
Быть может, это место для меня?

Не тщусь надеждой в классики попасть,
Но если жить, то жить-то чем-то надо!
Кидать свои писули печкам в пасть?
Я слишком стар для этой клоунады.

Как с Музой? Посещает иногда
Блатная старожилка преисподни :
-Рифмуются беда и «ерунда».
Уразумел? И хватит на сегодня.

Душа поэта – чёрная дыра
Или во тьме горящая комета?
Свою душёнку вывернул вчера –
Чего там, ёлки-палки, только нету!

А, может быть, мой мир не так уж плох?
Но тошно мне от этих ёлки-палок,
Так кот бежит от собственных же блох,
И водоём – от собственных русалок.

Но за какие ж тяжкие грехи
Любовь свалилась? Я теперь калека…
Ведь легче даже полюбить стихи,
Чем полюбить другого человека!

На Солнце с каждым днём больней смотреть,
Как хочется в карман засунуть вежды!
Поэты с колыбели любят смерть.
Она придёт.Мы ждём. Жива надежда.

Да, я пишу, что жизнь невыносима,
Пишу без злопыхательства, любя,
Так женщина, уснувшая с любимым,
Во сне одьяло тащит на себя.

За что, про что, куда и в чём секрет,
И как же, так и почему до кучи?
Я знаю – ни на что ответа нет.
Зачем тогда? Да так…На всякий случай.