Кладовка

        Ты хочешь жить как я, перебирая понедельники,  складывая их на полки в темной кладовке бестолковой жизни?
Сдувать с них пыль, прикасаясь осторожно, уже изрядно проредевшим, веником памяти. А потом все равно забывать, и ходить по кладовке как слепой, наощупь. Натыкаться на упавшие с полок дни недели... Откуда это? Когда же это было? Пятница пахла спиртным, весенним ветром, суббота дымом костра и вся измазана кейтчупом, воскресенье диваном, чаем с лимоном и головной болью...  
         Но я ищу не это. Мне нужно время когда я был счастлив, с тобой. Дни недели пахнущие предожиданием встречи, легкой злостью на часы на стене, за их неспешность. А потом стук сердца, который слышишь даже в заполненном звуками уличном пространстве, ну где же ты... И вечером, уже после свидания, запах твоего парфюма на моих ладошках, это часть тебя, я же гладил тебя по волосам. И ясная память, когда перед сном, заново переживаешь минуты встречи, проговаривая твои слова,  ловя всем телом взгляды твоих небесных глаз. Шьешь из лоскутков памяти свое счастливое будущее, где есть Мы, засыпая с улыбкой на лице.
И где оно, когда же это было... Я столько лет ищу и не могу найти.