Здравствуй, Тин - письмо восьмое
Тин, мне, наверное, всё же хотелось бы всё изменить. Домик у теплого моря, солнца по десять тысяч суток в году, и чтобы ветер приносил с собою дожди, почти что строго по расписанию, с бурей, стуком в стекла, отмывая всё начисто, город весь до последнего с геранью горшка, а потом снова утром становилось тепло, и наш Кот вальяжно и щурясь, выходил на балкон…. А я снова смотрю на дорогу, и не вижу пути. Вижу лишь то, что всё в этом мире строится из мелочей, измеряется по крупице, и каждая грань её – из золотого стекла. Лишняя крошка, капелька краски в рисуемой мандале навсегда изменит узор, и колёса Вселенной закрутятся заново, в направлении выбранном, которое – думал, не думал – ты вызвал на свет. В такой степени мир строится из мелочей, что страшно выходить в магазин за едой, вдруг неосторожной улыбкой что-то изменится, и имел ли ты право «делать» её. И как быть иначе, если твоя смешинка в глазах – альфа с омегой, начало или конец, а ты до краёв полон нежности, несешь, чтобы не расплескать, шаг за шагом идёшь аккуратно, а солнце сажает зайцев своих в тебя, танцевать на воде, и всё должно быть вот так, и всё воистину гармонично, но нежности в тебе – через край. И в этом вся суть.
Тин, ты поверишь ли – но нынче я и сам не знаю, как быть. Я устал быть перекрестком чьих-то судеб, протягивать нить, знать всё точно, и вовремя клавиш касаться, Тин, я стал сомневаться в силе своей и правах, веришь ли – я не знаю, зачем мне существовать, если только тебе вот писать, тебя радовать, Тин, мой вечный смеющийся колокольчик на веранде дома где-то в прекрасных зеленых горах, вкладывать в письмо тебе столько нежности, что, взвесив конверт, недоверчиво качнет головой почтальон, но всё же поставит печать, и оно продолжит свой путь. Помню, что нам давно уж не нужно друг другу слать письма, мы и так каждый день по-разному говорим, но лишь строки передают стук сердец, конверты – живые прикосновения, материальность, рукою к руке, и этого не изменить, кто бы что из телевизора не говорил.
Птицы всё так же молчат, сидя рядком на ветвях, во всём значенье и смысл, они наблюдают, но нет, чтоб сказать, хоть кроху хорошего чуда, капельку доброго волшебства….. На липах качаются приросшие вертолетчики- семена, и их в метель сотрёт снег, размышленье о времени, быть или не быть, говорят, что бессмысленно думать о чем-то, кроме сейчас – рецепт вечного счастья, если кто-то не сделал, не смог – принять своё прошлое, принять своё будущее, смириться с ним, сделать правильно выводы, быть полнотою всего твоего вечного, корнями за камни, верхушкою в небо, а шершавость коры подставлять под ладони людей, впитывать с щек соленость воды. Быть или не быть…. Каждому готово своё, и трогать нельзя, у кого есть на такие дела – хоть какое-то право, у кого? Я не знаю ответа, о Тин, в кои-то веки я на заданные вопросы совсем не знаю ответ….
Домик у моря. А ты будешь ко мне приезжать, может, останешься как всегда, и позовем к себе кучу друзей, чтобы развернулся вовсю мой кулинарный талант. А то правда, знаешь, хоть ресторан какой тут мне организуй – жаль только, у нас зимой ничего, кроме снеговиков, не растет, а хотелось бы готовить не из пластиковых, ну или стеклянных, привозных овощей. Это всё нежность моя, которая через край, видишь, покоя мне никак не даёт, льётся и льётся, впитываясь в пустоту, а так не должно быть, Тин, ты, как и я, знаешь откуда-то, что так не должно быть, каждому ростку нужно солнце, и каждое дерево тянется вверх, приносит плоды, проходит круговорот, вечна лишь жизнь, движенье, течение, а я сомневаюсь в силе своей и правах, точно зная только одно - что я хочу жить, с большой буквы я хочу – Жить…..
Люблю тебя, моя Тин.
Вечно твой, Маар.
Свидетельство о публикации №213112400660