Поэт, которому не о чем писать

Поэт, которому не о чем писать.
Вот настоящая трагедия.
Я открываю глаза на дворе зима.
Бездарно, нелепая скороговорка.

И пусть та женщина стала зла.
Осознав своё ничтожество с возрастом.
Теперь её пленила пустота.
И очень сильно её гложет.
Она хотя бы есть у меня.
Но оправдания не помогут.
И я стал словно у времени вором.

Но затаившись в конце дня.
После очередного серьёзного разговора.
Затаив обиду в душе и немного зла.
Оказавшись снова опозоренным.
Таинство помогает избежать голод.

В её требованиях ко мне.
Ждать с цветами после работы.
Она снискала у подруг успех.
Но я всё делаю словно робот.

И чуть ли не впадая в меланхолию.
От того, как я здорово крутил сюжет.
Мне неожиданно прошлое вспомнилось.
Мне хочется вернуть мой старый бред.
Но для меня уже слишком поздно.

И я иду к ней, как в буфет.
По дороге считая звёзды.
Мне не за что винить людей.
Я ведь не написал ничего серьёзного.
Мне лёгкую известность дал интернет.
С меня видимо оказалось довольно.
Я прорубил себе стихами свет.
И смог покинуть замёрзшее озеро через прорубь.

Не выдержал давления, увы.
Всё подбирая и меняя строки.
Я дожил до очередной зимы.
И нахожусь на грани перестройки.
И мои лучшие стихи.
Надавили с такой силой на голову.
Ведь я не смог переплюнуть их.
Достиг свой пик, ничтожество.

И может быть мои дни сочтены.
Хоть последний ещё такой далёкий.
Быть всё время в гостях у тоски.
У её тела лежать толстого.
Когда куда уж лучше в прекрасный день пурги.
Просто не найти дорогу к дому.
Где- нибудь заснуть и остыть.
Насмерть замёрзнуть.

Во что превращаемся все мы?
Она так любит слышать вопросы сложные.
Когда кричишь их навзрыв.
И сотрясаешь руками воздух грозно.
Она так любит творческий порыв.
Но лишь потому, что он её заводит.

И тут я должен быть честен с самим собой.
На что я в жизни способен?
Пойти наперекор со своей судьбой.
Уйти от неё, найти работу.
У меня уже тоже возраст не тот.
Чтобы взять и нажитое бросить.
Каким уж никаким трудом.
И смелостью, но став беспомощным.

Я не смогу, как все уже жить.
Да мне если честно и не охота.
Я здесь слишком сильно привык.
И не смогу мириться больше.
Мне просто не хватит сил.
Я застыл, я знаю где находится.
Последнее убежище монастырь.
Но там всё слишком сложно.

Потому что я к маникюру привык.
И люблю вино молодое, лёгкое.
А старую лошадь уже не научить.
Показывать трюки новые, ловкие.
Я даже думал как-то раз её убить.
Но даже на это оказался не способен.
А разве так я хотел жить?

Разве к этому стремился, мечтал о чём?
Но я не помню мне пришлось всё забыть.
Потому что нестерпимой была бы боль о нём.
О том герое, что вроде как-то был.
Он точно существовал в природе.
Чей жаркий пыл непримирим.
Ни с кем, ни с чем и ни в каком роде.
И я нашёл своё средство от тоски.
Я просто буду о нём помнить.

Поэт, которому не о чем писать.
Вынужден уйти назад в утробу.
Ему лучше закрыть свои глаза.
И не терзать людей своей историей.