Как часто мы недомогаем,
Злословим и не понимаем,
Мы в этом виноваты сами,
Ведь наши косяки неиссякаемы.
И опять эта простуда, насморк,
И тогда вместо стихов рождается кашель,
Не понимаю, откуда весь этот спектакль:
Писать стихи не от скуки, а от тоски
И быть одиноким до тошноты.
Жить стихами и дышать листами-
Именно этим я выживаю.
Поэзия моя, будь со мною везде и всегда,
Ты-важнейшая в жизни еда.
Вместо стихов рождается кашель...
© Copyright: Сэм Мэт, 2013
Свидетельство о публикации №213112400991
Свидетельство о публикации №213112400991
Рецензии