тридцать семь

И вот- чужое время-
Простора кабинет..
И потолок как бремя..
А у виска "предмет"...

Проснитесь-все нам снится!
За окном, Весна.
Но слиплись все страницы-
Холодная стена....

Я слышу стон трамвая.
Как поминальный звон.
Раз-два, и нет вокзала....
Здесь больше не живём...


Рецензии