Придётся

Трудней всего признаться себе в том, что жизнь продолжается.Что никто не умер, а если даже и умер, то не ты.И что всё мимолётно и нестабильно, что всё проносится мимо, разрушается и нарождается вновь.
Скрип старых качелей тревожит память, скрип старой памяти тревожит качели, но признаться рано или поздно всё-таки надо, придётся.
Глаз уже не выискивает признаков подобия ушедшего, а если и выискивает еще, то уже начинает отвлекаться на новые краски, новые формы, новые смыслы.
Звенящая пустота, дребезжание глубоко вогнанной в древесный ствол стрелы, шелест перевёрнутой страницы и молчание. Для кого-то гнетущая, а для кого-то долгожданная тишина.
Пауза между вдохом и выдохом, неуловимое "и", разделяющее при счёте "раз" и "два", легкая непрактичная неуместность, улыбка в полоборота на старом удачном случайно пойманном кадре, эмоции.
Неловкость собственного существования и осуществления прямопропорциональна саморефлексии, которая призвана эту неловкость снять, сократить, изничтожить.
И не хочется следовать ничьим призывам, советам и возгласам, хочется просто сидеть, слушая тишину или шелест волн да жмуриться на солнце.