Письмо. Из старого

«В моём городе погасили все фонари»,
Пишу я тебе, отдавая в кусочке бумаги всю свою нежность.
«Ты можешь поверить»,-и дальше, со скрытой надеждой:
«Если нет – приезжай и сам посмотри…»
«В моём городе ночи цвета свежей росы,
Из-под снега глядят одуванчики на меня»,-
Я пишу, за излишнюю робость себя браня,
За любовь в почтовом конверте, почерком ныне косым.
«В моём городе небо пахнет ранней весной,
Первым снегом, сиренью, свежей травой,
 Шоколадом , корицей, сандаловым деревом, маем,
Детским смехом и… и даже немного тобой…
В моём городе бывает радуга без дождя,
Здесь по праздникам звёзды падают на ладони»,-
Я пишу, заглушая свои же душевные стоны,
Зная, мне даже смысла нет здесь тебя ждать.
«За моим окном – берег песчаный и тихое море,
Тут дельфины и яхта, и кофе холодный,
Я встречаю здесь лета цветные восходы,
Я здесь слушаю волн шелестящих истории.
А ещё есть качели, что достают до самого неба,
Тут есть поле ромашек, где тонут лишь самые смелые…»,-
Я смотрю на пальцы, уже иссиня белые,
Карандаш изо всех сил сжимаю я, крепко.
«В моём городе солнце стучится в окно, перед тем, как войти,
Тут на площади пары танцуют фокстрот,
Здесь тебя чудеса провожают до самых ворот,
На крыльце  можно счастье своё найти.
Знаешь, я каждый день ем варенье из земляники,
Улыбаюсь прохожим, пускаю мыльные пузыри,
Я варю шоколад и рисую пурпур зари,
Разговоры веду с ночью безликой.»
Мне смешно от того, что я смею писать,
Словно я всю себя запечатываю в конверт,
И я с каждым письмом переживаю некую смерть…
«В нашем городе тебя все очень ждут. Ты приедешь обнять?»
И опять, и опять, я надеюсь, что ты мне ответишь,
Что напишешь хоть несколько строчек, скажешь, мне, как ты.
Но – напрасно, ты словно исчез,- лишь туманные факты,
Только я всё продолжаю верить, что ты приедешь.
«В нашем городе бабочки садятся прямо на плечи,
Нежный вереск пленит ароматом пьянящим..»
И уже не зная, что написать тебе дальше,
Я пишу: «До свиданья, любимый. До встречи»..