Художник

                Художник     ©

Художник – единственное существо,
для которого всё вокруг – откровение.
Людвиг Льюисон, американский писатель

Почему я не художник,
Где сокрыт волшебный дар? –
Взял бы поутру треножник,
Холст, палитру, красок жар:

Передать цветов оттенки,
Свежесть утреннюю трав
И росы бесстыжей зенки,
Буйство летнее дубрав.

Ах, как мог бы кистью тонкой
Я навек запечатлеть
То, что жило летом звонким,
Чтобы в осень умереть!

А по осени унылой
Я б прошёлся краской так,
Что казался бы премилым
Каждый видимый «пустяк»!

И дожди бы были душем,
Осязаем ветер был,
Был бы ветер с лесом дружен –
Лист последний теребил.

А зимой запряг бы в сани
Тройку шалую коней,
Стеганул кнутом желаний,
И помчался в келью к Ней,

Где б ждала меня отрада,
Косу нервно теребя:
Мне других совсем не надо,
Я влюблён в одну тебя!

Был бы терем нарисован,
А в окошке – та, с косой:
Изнутри огнём окован
Профиль девушки простой.

Заждалась, сгорают свечи:
Кто-то мчится там, вдали…
Неужели в этот вечер
Будет тот, что разлюли?!..

У ворот застынет тройка,
Звякнет деве бубенцом,
Упадёт в объятья бойко –
Быть девахе под венцом!..

А весной ручьи б звенели,
Даже в красках был бы звон,
Реки б полные шумели,
В полотне стоял бы стон

От нахлынувшего чувства,
От биений сердца вдруг,
От великого искусства
Видеть, слышать всё вокруг.

Почему я не художник?..
Разнесёт пускай молва:
Ты –  других палитр заложник,
Вместо красок где слова…

        5 октября 2006 года