Письмо

     Девять утра. Проспала. В почтовом ящике была только газета. Опять я буду говорить, а ты – молчать. Опять зеркало и больше ничего. Опять с тобой и без тебя. Утро, а мне темно. Слышу тебя, хотя глуха. Почему сердце бьётся, если ты не рядом? Я не хочу дышать чужим и жить с чужими. Устала…
      Проклятая весна… Вчера умерла. Все те же самые. Смеются и плачут одновременно. Противно. Опять появилась… Скоро Осень. Она придёт с тобой или ты с ней – не знаю.
     Тошнит. Переела солнца. Вздох отдаёт весной. Ненавижу…
     В толпе пустота… Трупы…
     Один белый голубь в небе… Солнце…
     Можно звёздами набить карманы и ночью по одной выпускать. Теперь я буду врать, а люди – радоваться.
- У вас любовь? Зачем прятаться?
- Да, действительно, стыдно.-
     А что можно? Живых ненавидят, над мёртвыми плачут. Смешно…
     На берегу одинокое дерево дралось с ветром. Победило. Расправило свои ветки, которые мы, потом, бросим в костёр. Весело и тепло…
     Холодная. Зачем было лезть и мочить? В ванной лучше. Кровь тоже мокрая. Дрожу. Слава Богу, луна. Легче. Высохла. Можно, а петь нечего. Всё ушло к тебе. Иду, я тоже хочу…