Проза

Это был огромный зал. Сердце ёкало от восторга, на меня смотрели тысячи лиц, которых я когда-либо видел по телевизору, а теперь они смотрят на меня и вспоминают, как это было у них. В первый раз. А теперь вместо них я. Я подхожу к микрофону, и голос в голове говорит: "Извини, приятель, но мне нечего тебе подсказать, придумай что-нибудь сам." Придумай. Придумай? Раньше это само приходило в голову. Не надо было ничего придумывать, потому и получалось естественно и красиво. И вот такой момент, а тебе нечего сказать! Саботаж! Ты слышишь меня, мозг? Это САБОТАЖ!!! "Вы знаете что. Да. Я заслужил эту статуэтку. Да. Я считаю, что вполне её заслужил. Но вы все гондоны штопаные, шлюхи продажные, вы нихуя не имеете никакого отношения к творчеству! А единственный кто в этом зале действительно способен сделать что-то интересное и стоящее, это мой брат. А вы все засуньте свои награды в свои продажные жопы!!! И идите нахуй, пока меня не вырвало от ваших ****ских физиономий!!! Вас всех тошнит от всего этого, но вы продаётесь за миллионы!!! С ПОТРОХАМИ!!! Как потаскухи, которые проглатывают! Проглатывают  потому, что знают, что им за это больше заплатят!!! В вас не хватает смелости, вы боитесь быть искренними! Вы смотрели "Бойцовский клуб"? Вам всем нужен свой Тайлер! Нам он всем нужен! А теперь съебитесь с глаз моих!!!"
В ухе я услышал голос помощника: "Ну скажите же что-нибудь". "Я, - мне стало страшно от того, что этот короткий звук вдруг разнёсся по всему залу, поднялся над всеми и влетел каждому сидящему в ухо, - я, право же не знаю, я... эээ... наверное, не заслужил такого вот. Эээ... Спасибо вам всем за это... Я очень волнуюсь... Спасибо!"

18.04.2005.