Песня Радиотелеграфиста

Я искал лихорадочно их частоту,
В безнадёге стараясь кого-то найти,
Натыкаясь на свист, то опять в немоту
По настройкам коротковолновой шкалы.
Там сейчас нет условностей правил войны,
Нет просчётов  команд от высоких вождей.
И на карте маршрута размыты черты
Между линией жизни, потерь и смертей.

Частота на шкале бьётся в сердце.
Я ищу этот пульс на волне…,
Чтобы снова дыханьем согреться
Не забытых на этой войне.

И кому, как не им всё доступно сейчас:
В обнажённую бездну улыбки беззубой
Плюнуть в наглую, крикнув: «За наших ребят...»
И последний патрон на мобуте нащупать.
Им  сегодня не зря там, почти что святым,
Всё позволено в этой короткой развязке:
И остаться в веках навсегда молодым,
И взлететь над собой с чьей-то тихой подсказки.

Частота на шкале бьётся в сердце.
Я ищу этот пульс на волне…
Где-то там, среди боли и пепла,
Там, в горах на афганской войне.

Я искал и просил, сам не зная кого,
Среди шума помех громкий отзыв надежды,
Для друзей давший сил и конец для врагов
Направленьем огня для воздушной поддержки.
Мой приёмник молчит. Словно вечность вошла
В ожиданье команды: «Ребята! На вылет!»
И в нахмуренных лицах расстрелянный страх,
И закон всепрощенья, забытый отныне.
 
Частота на шкале бьётся в сердце.
Я ищу этот пульс на волне
Не забытых средь боли и пепла
Там, в горах, на афганской войне.

Никому не дано наперёд угадать,
Что  отпущено нам, как потом не забыть.
Но дорогой войны, что послала солдат,
Суждено было стать, а кому-то прослыть.
Я нашёл частоту и увидел ребят.
Их улыбку в глазах, в обелисках и камне
И теперь каждый год в этот день для меня
Салютуют сердца нас, живых, им, там павшим….

Частотой этих дней бьётся  сердце.
Мы продолжим их путь на земле,
Именами, что вписаны в вечность,
Называя  своих сыновей.
                02.10.2011г.