Виктор Марков 2. Бабушкино наследство

"Бабушкино наследство" - произведение, занявшее ПЯТОЕ место в конкурсе Алые Паруса Любви МФ ВСМ на тему: "Из бабушкиных сундуков, с дедушкиных чердаков"

Автор - Виктор Марков 2

           Командировка сложилась на редкость удачно. Все документы подписаны,  договора подтверждены, сувениры розданы.
          Я наслаждался мыслью, что сэкономленный в поездке день проведу дома с семьёй.
          Эх, рванём на машине всей семейной толпой куда-нибудь в глушь лесную! Потопчемся по мху, наберём волнушек, подберёзовиков, белых.  А потом зажарим с картошечкой да с лучком. Да под сто грамм беленькой из холодильника. Вкуснотища!
          А вы солёные волнушки с отварной картошкой пробовали? С лучком, с укропчиком? И обязательно с чёрным хлебом и подсолнечным маслом. Пробовали? Нет? Ну не знаю, как можно описать это удовольствие. Пока не попробуете - не поймёте.

          Но я отвлекся. Дела сделаны. В аэропорт, за билетом. Вот повезло - очередь небольшая, билеты есть.
         До отлёта три часа. Купил газету. Зашёл в буфет. Отметился стаканом чая. Программа выполнена. Жду приглашения на регистрацию.

          Аэропорт небольшой. Все на виду.

          Внимание привлекла компания молодых людей с рюкзаками и с гитарой. Архаизм и только! Сейчас молодёжь с «цифрой» в ушах ходит. Слушает бесконечную музыкальную жвачку.  А эти с гитарой. И поют что-то очень, до мурашек,  знакомое.
          Да ещё как хорошо поют!  Стриженый "под бокс" парень профессионально выводит на гитаре мелодию. И не на три аккорда подворотни, а по-настоящему  замысловато аккомпанирует.   
          Второй, с бритым черепом, отбивает ладонями такт.
          Девушки слаженным дуэтом красиво вполголоса напевают.

«...Мне всё равно, сколько лет позади,
Мне всё равно, сколько бед впереди.
Я не хочу, чтобы ты уходил.
Не уходи или не приходи.»

          И без перерыва на ахи-вздохи следующую песню начинает гитарист.

«Ты у меня одна,
Словно в ночи луна,
Словно в году весна,
Словно в степи сосна.
Нету другой такой
Ни за какой рекой,
Ни за туманами,
Дальними странами.»

          Я нашёл свободное кресло недалеко от них, прикрылся газетой, чтобы не смущать певцов и замер в ожидании следующей песни.
          Парень закончил пение. Передал инструмент одной из девушек. Девчонки пошушукались между собой и вдруг озорно с хулиганским настроением завели:

«Ах, телега ты моя,
Вдребезги разбитая,
Ты куда везёшь меня,
Всюду позабытая?
Мой коняга так устал,
Сонная дорога.
Колокольчик зазвучал,
Переливом трогая.»

          Ребята дуэтом с особенным азартом подхватили припев:
«Диги-диги-дон…»

          Песня закончилась. Я отказывался верить себе, своим ушам.  Это никак невозможно! Просто путешествие во времени. Назад. Лет на тридцать-сорок.

          А они пели и пели.
          «Ты что, мой друг, свистишь...», «Люди идут по свету»,  «Отчего в глазах прозрачно-карих золотая грусть?», «Я пришёл к тебе во фраке», «Понимаешь, это странно, очень странно», «Когда мне невмочь пересилить беду».

          Я ничего не понимал. Откуда? Откуда современная молодёжь может знать эти песни? Их не издавали массовыми тиражами, их не крутит теперешнее телевидение и радио эф-эм. Очень сомневаюсь, что эти песни  есть «на цифре» в миниатюрных проигрывателях.

          Я подошёл к ним.
          - Здравствуйте!

          Компания настороженно замолкла.
          - Здра-а-сте!

          - Хорошо поёте, ребята. Прямо заслушался. И слушал бы дальше, не перебивая вас. Но любопытство одолело.
         - А что вы хотите?
         - Ребята! Эти песни сочинялись так давно. Я тогда был таким, как вы сейчас. Даже с некоторыми авторами был знаком. Но вы-то, откуда их знаете?
         - А мы и не знаем авторов. Хотя, конечно, было бы интересно узнать, кто пишет такие красивые слова к песням.
         - В этом я могу вам помочь. «Не уходи»  написала Якушева,  «Ты у меня одна» - Визбор. Кстати, они были муж и жена. Про телегу сочинил Суханов, про троллейбус – Окуджава.  «Я пришёл к тебе во фраке» - Шпаликов. Смотрели фильм «Я шагаю по Москве»?
          - Это где Михалков ещё совсем молодой?
          - Да.
          - Там ещё песня «Бывает всё на свете хорошо»?
          - Да. И песню, и сценарий придумал Шпаликов.
          - А про Париж кто написал?
          - Кукин.
          - Вы что всех-всех знаете?
          - Нет, конечно. Но многих знаю заочно. Вот про золотую грусть написал Клячкин.
          - Класс! Вы как энциклопедия по тем старым песням.
          - Ну что вы! Какая там энциклопедия. Так, сам когда-то сочинял, увлекался этим.
          - И пели под гитару?
          - Пел. Тогда многие пели под гитару.
          - А споёте нам свою? Любимую.
          - Так – свою? Или любимую?
          - А давайте сначала свою. А потом – любимую.
          - А давайте. Рискну! Предупреждаю меломанов – гитару давно в руках не держал. Сбои простите?
          - Не бойтесь! Мы подтянем.

          Я взял гитару. Нахлынула юность. Вспомнились ночёвки на берегу озера. Собирались тогда у костра большими компаниями. Двадцать, тридцать человек.
          Чай с ароматом дыма разливался из огромного закопченного в походах чайника. Вкуснее этого напитка ничего не было.
          У костра пели все. Даже те, кому медведь оттоптал оба уха. Но никто не замечал чужой фальши.
          Конечно, у этого костра всегда пробовались новые песни.

          Я тронул струны. Гитара тут же отозвалась на мой зов.
          Всё! Как будто бы и не было у нас с ней многолетней разлуки. Я правой рукой обнимал её талию, как талию любимой девушки в первом танце. А левой нежно щекотал её волосы-струны. Мы встретились!

          - Сначала свою? А потом – любимую? Песня называется «Охота».

«Ты помнишь ту охоту? По лицу
Размазывая кровь и паутину
Ты крался зверем. Гроздьями рябину
Жевал. И знал, что ты предъявишь подлецу.
.....
Он ждал расплаты. Мошкара кольцом
Размазывала силуэт страданья.
Ты не нажал на спуск. Есть наказанье –
Он навсегда остался подлецом!»

          - Здорово! Это вы написали? И мелодия тоже ваша? А почему он не выстрелил в предателя?
          - Не выстрелил, чтобы оставить его жить с совестью наедине. Ребята, я выполнил вашу просьбу. Теперь ваша очередь отвечать. Откуда вы знаете эти песни?
          - Но вы не спели любимую!
          - Хорошо! Спою. Но после того, как моё любопытство удовлетворится.

           - Тут ничего интересного нет, - начала одна из девушек. – Мы с мамой перебирали бабушкины вещи. Среди альбомов со старыми фотографиями лежала толстая тетрадь в дерматиновой обложке. На 96 листов. Наша бабушка была геологом. На многих фотографиях она в резиновых сапогах и в такой шляпе с сеточкой на лицо.

           - «В ковбойках пестрой клетчатой расцветки. В болотных сапогах не по ноге. Девчонки из геологоразведки шагают по нехоженой тайге.»  Так? А шляпа с сеточкой – моська. От москитка.
           - Да, это о нашей бабушке. Все 96 листов в тетрадке исписаны текстами песен. Над строчками проставлены знаки аккордов. Бабушка хорошо играла на гитаре. И любила петь, когда была здорова.  Бабушки не стало. Про тетрадь никто не вспоминал пока мы с мамой не затеяли уборку. Я открыла обложку, начала читать стихи. И не смогла остановиться. На первой странице было такое завораживающее стихотворение, что мне тут же захотелось его петь.

          - А что ты увидела?

          - Вот это.
«Ты стоишь у окна –
небосвод высок и светел.
Ты стоишь и грустишь
и не знаешь отчего.
Потому что опять
он прошёл и не заметил,
как ты любишь его,
как тоскуешь без него.»

          - Царевна Несмеяна?
          - Да. Только в бабушкиной тетради одни названия песен с аккордами. Ни мелодии, ни кто написал – нет!
          - Эти песни переписывались из тетрадки в тетрадку просто так. Как народные. Про авторов мало кто знал.
          - Но авторы были?
          - А как же - были, конечно. К примеру, «Несмеяну» написал Шангин-Березовский. Но мелодии вы пели довольно точно.
          - Это мне мама помогла. Запомнила, как бабушка пела и мелодии напевала мне. А я в музыкалке по классу гитары училась. Мне было нетрудно записать и обработать.  А потом и друзья подтянулись. Начали вместе разучивать песни. Вот так и получилось - поём, а авторов не знаем.
           - А вам и вправду эти песни нравятся? Или это очередной кидок в оригинальность?
           - Нет, правда. Нравятся. Лучше, чем «зайка моя» или «двигай попой».
           - А где сейчас эта бабушкина тетрадь?
           - Как это где? Со мной. Теперь она всегда со мной в рюкзаке. А вы нам споёте любимую песню?
           - Обещал, значит спою. Только что? Все песни когда-то были любимыми. Хотя, я знаю, что вам надо.

          Я тронул гитарные струны.

«В оркестре играли две звучные скрипки.
Шумел полупьяный ночной ресторан.
Так что же ты смотришь с печальной улыбкой
На свой недопитый с шампанским бокал.»

          Голос диктора аэровокзала перебил пение.
          - Объявляется регистрация пассажиров на рейс номер...

          - Мне надо идти, ребята. Мой рейс.
          - А что вы сейчас пели?
          - Еще во времена моей бабушки был автор и певец Вертинский. Это его песня.
          - Хорошая песня. Где можно ещё его почитать?
          - В Интернете наберите «Вертинский» - что-нибудь точно найдёте. Спасибо вам.
          - А нам-то за что?
          - За память. За то, что вы настоящие. За бабушкину тетрадь, которую вы сохранили. Хорошее наследство оставила вам бабушка. Берегите его.

           И я пошёл с толпой пассажиров к стойке регистрации. А ребята остались на скамейке аэропорта. С гитарой. И с бабушкиной тетрадью.

           Удачи им!

         *    *    *