Тропинка

Сыпался густой, тяжёлый дождь. Как с переполненного мусорного ведра. Как что-то ненужное. Его было так много, что глядя в окно я боялась захлебнуться.
Так и зимой – боюсь задохнуться снегом, а летом – солнцем.
Я вообще всего боюсь. Но такой дождь – это что-то особенное! Он удваивает, нет, утраивает моё одиночество. Делает его таким острым, что я сама боюсь порезаться об эти грани, которые направлены во внутрь. А с наружи появляются углубления в которые заползает всё тот же дождь. Вокруг вода, а внутри – боль. Она разъедает. Медленно и настойчиво. Это коррозия души, которая выбирает, а потом убивает.
Глупое небо. Оно причиняет страдания, но не усиливает боли. Оно увеличивает одиночество, но не лишает жизни. Глупое небо.
Я потеряла тропинку, там, в душе. Теперь приходится на ощупь, ползком. На что я только не натыкалась! В ком только не находила тупик! Ослепла. Тянусь к теплу, но его так мало. Глоток и тот разлился обманом. Эта глыба воды перебивает запах.
Холодно. Сердце молчит. На губах изморозь.
Капают гудки. Это опять тупик. Но он кем-то был, раз так жалостно плачет телефон.
За окном стена опрокинутого неба, а внутри привкус далёкой тропинки, которую я ищу…»