А на горке, на горе, руку тянет к кобуре,
Мама русского поэта, год двадцатый на дворе.
Комиссары в пыльных шлемах, измы разные в системах.
В результате, ты не с теми, нет того, кто был во шлеме.
Год уже тридцать седьмой, настрелялась? Нынче, вой!
И пошли они туда, всем кагалом, в никуда!
Где могилы безымянны, а поверхность-лебеда!
Ах, простите, ох, зверьё, истребили всё смитьё,
Тех, кто русских презирая, жёг крестьянское жильё.
Децимации в полках, кровь по локоть на руках,
Рабский труд в шахтёрских штольнях и на заводских станках.
Всех сегодня оправдали, только что наград не дали.
Люду русскому в укор, оправданий мощный хор.
Ну, а может погодить,не судить и не рядить.
Время всё само расставит, нам останется следить!
Комиссары в...
© Copyright: Михаил Буканов, 2013
Свидетельство о публикации №213112900330
Свидетельство о публикации №213112900330
Рецензии