и созревшей под выстрел целью
я накину помятый плащ
и в неверии хлопнув дверью
попаду под небесный плач
словно старые манускрипты
рвутся листья в лохмотья сна
и небрежные пальцы бритвы
зачеркнули главу *весна*
лунный хохот в стакане битом
полустёртый ветвей узор
и созревшим клинком для битвы
я вскрываю продрогший двор
ночь вздохнула тоскливо, ало
не пуская к себе зарю
и в ладони упав вальгаллы
без остатка я в них сгорю
целью. экспромт для Марка Ярового
© Copyright: Сид Даун, 2013
Свидетельство о публикации №213113002029
Свидетельство о публикации №213113002029
Рецензии