Старая штука

      «Старая штука смерть, а каждому внове». Тургенев. Иван Сергеевич.
      Вот так неожиданно... Иронично... Нет, это если в формате школьной программы, конечно... Барышни... В монастырь... Качели... Вешние воды... И парочка героев непонятно какого времени... Казалось бы... А с другой стороны – Скорпион всё таки... Кто-кто!... Классик наш! Вот и я не знала! Открытие века! Как бывает в одном человеке понамешaно... Но сегодня мы о другом... Тема, конечно, неподъемная... Стопудовая тема... Но вечная.
      А что говорят по этому поводу наши извечные романтики – японцы?
        «Увы, в руке моей,
        Слабея неприметно,
        Погас мой светлячок.»
      Вот умеют же... На гравюре конца XIX века «Богиня Дзигокудаю (это их богиня смерти), смотрящаяся в зеркало» эта самая японская куколка, со спины – просто  красавица... хоть на рекламу L’OREAL, ведь она этого достойна... А в зеркале отражается безобразной скелетиной, очень напоминающей уже нашу всем хорошо знакомую Девушку с косой... Почему с прописной буквы? Дык... из уважения...      
      Нельзя не согласиться с мудрейшими из мудрейших – наверное, действительно существует некое зеркало Смерти, при отражении в котором всё приобретает совсем другой оборот...
        ...Человек раздражает своим несносным характером, просто бесит, просто задушить хочется... И вдруг... ты узнаешь – смертельный диагноз. И он уже не раздражает, его уже абсолютно не хочется душить, а совсем наоборот... А что изменилось? Что от этой новости его характер стал сахарным и ванильным?
      Нет. Просто такие мелочи уже не в счет... Или наоборот...
      ...Один добрейший, замечательный дедушка, всеобщий любимец, всю жизнь проработал на железной дороге машинистом. И надо же было одному коллеге спросить, мол, чего в пути не случается... наверняка, наезды, жертвы... (ему бы журналистом работать, чесслово, мне б такой вопрос в голову бы не пришел) И дедушка... как на духу... да, говорит, четырнадцать душ... на совести... И все ж прекрасно понимают, что поезд не машина, объехать не может, значит, во всех четырнадцати случаях скорей всего виноваты были сами пострадавшие... а как-то всех покоробило сразу, ничего себе дедуля, божий одуванчик... А что изменилось? Он перестал быть добрейшим и замечательным?
       А потому что в зеркале Смерти всё причудливым образом преображается...    
      Смерть почему-то пугает... Наверное, потому что неизбежна... «И никакие связи не помогут сделать ножку маленькой, душу – большой и сердце – справедливым.» Не спрячешься, не убежишь, не договоришься...
      В жизни может такого (!!!) наслучаться, что не приведи Господи, а может и пронести... Лотерея... А может, и не совсем... И как мантра... Только не со мной, только не со мной... (Значит, и с твоими близкими, конечно... это же не другие, «это все тот же я» по Льву Николаевичу...) Как будто у тебя кто-то спросит... И как при словах учителя: «Следующим пойдет... отвеча-а-ать...» прижимаешься к парте, стараясь окопаться как можно глубже... только не со мной... не со мной... не со мной... не со мной...
      А тут ведь окапывайся, не окапывайся... всё равно... закопают... Коламбурчик... Но это не самое страшное, как оказалось...
     «Каждый раз со смертью близких мы умираем сами»... К сожалению, автор неизвестен... Пожать бы руку...
      Сам-то ты что, ну умер уже один раз, попереживал об оставленных и невыполненном, и привет! Впереди... определенно какая-то новая... правда неизвестно, счастливая... или как обычно, жизнь... А то как будто здесь – нескончаемый карнавал и праздник!
      На эту тему есть замечательный анекдот. Сидят два младенца в утробе мамочки и ведут диалог:
- Как ты думаешь, там, снаружи, жизнь есть?
- Не знаю... Оттуда ведь ещё никто не возвращался...
      На самом-то деле, всегда легче – когда... хреново лично тебе... А вот когда твоим близким... Наверное, потому что далеко не всегда ты можешь помочь... И чаще всего именно так и случается... И вина... Как небесный свод... А ты – Атлант... И освобождения не предвидится...
      И получается, что каждый раз со смертью близких ты умираешь... Тебе режут хвост по кусочку... Умираешь... А все, которые вокруг, где-то издалека... тебя тормошат, так нельзя... надо держаться... а за что держаться, когда ты умер... когда – только одно прошлое, не то, что будущего, настоящего-то нет, всё закончилось... Закончилось... И на руках – свидетельство о смерти... И ты понимаешь... это свидетельство о твоей смерти...
      Ты не лежишь целыми днями, отвернувшись к стене, ты не уходишь в глубокий запой, ты вроде бы продолжаешь жить, как жил... Только ты умер...
      Проходит какое-то время, и ты начинаешь оживать... начинаешь различать цвета и запахи... Но боль никуда не девается... Просто ты приручаешь её, и она поселяется у тебя навсегда...
      А потом ты опять умираешь... И опять... И опять... Как мифологическая птица, с завидным постоянством возрождающаяся из пепла... «Ох и намучились в крематории с этой птицей Феникс»... Черный юмор.
     Только... каждый раз возвращаться всё трудней... Мотивация тает... Не для кого... Их становится всё меньше... Ради кого хотелось бы вернуться...  «Господи, как умирать-то надоело...» Как будто у тебя кто-то спросит...
      А что же наши мудрейшие... Искала что-то по теме... «Наша жизнь – росинка...»... «Печальный мир!...» И тут наткнулась на вечного Басё!
        «Далекий зов кукушки
        Напрасно прозвучал. Ведь в наши дни
        Перевелись поэты.»
      Гениально. А потому вселяет...
      Ну что же... Будем жить.