История о...

Начало истории о ...
Тихо. Тихо.
На площадь городка, где когда-то жили люди, опускается роса.
Беззвучно выпадает она на асфальт ещё холодный от вчерашнего заката, который только что стал рассветом.
Роса блестит пОтом услилий пробуждения , разрывающего связь пережитого и переживаемого, возвращая настоящее , где есть эта площадь –когда-то красивая, шумная ,полная торговцев и покупателей заморских диковинок, щедро рассыпаемых по прилавкам....
Так было, если верить аккуратным папкам арихива, который неторопливо , с изысканной осторожностью вывозили из последнего жилого дома в этом городке .
Сегодня тот дом кажется навсегда забытым , и зашторненные окна заколочены умело и надёжно .
Они не отражают своими стёклами в каплях рос цветы и лица, облака и даже башню, - ту, что медленно ветшает на ветру среди летящих то осенних, то весенних, диких , празничных , сезонных.. .
( Вы же поняли , конечно, что я говорю о штормах...)
Мне бы броситься к надежде, что живёт .. жила...Где тот адрес ?!
Нет его , как нет от неё и случайной весточки...
Докричаться б до ... Немеют губы.
Только рОсы опускаются неслышно на асфальт под моими ногами , - здесь когда-то начинались все дороги ..., а сегодня...
Обе руки осторожно подставляю рОсам ,словно ищущим начало тех дорог, что судьба , говорят, нарисовала и на моих ладонях .
Тихо. Тихо.
В городке родилось утро...В моих ладонях последняя капля росы скатывается к тем, что уже были первыми и вторыми, и теперь, обнявшись , превратились в крошечное озёрко , из которого я могу сделать глоток , а утолённая жажда разомкнёт онемевшие губы, чтобы я смогла сказать шёпотом, а потом всё громче и громче: « Здравствуй, утро!»


Фото - моё. Башня в старинном городке Европы.