Мой

 У меня была бабушка, которая про всех людей говорила «мои», считая их своими. Приду ли я в гости к ней с подарком, она говорила: Вот, мой милый мальчик пришёл. Ну, про «милый» это еще можно поспорить, но когда она произносила «мой», это звучало искренне, с теплым магическим оттенком в голосе. Потом она разворачивала подарок и говорила: Вот моя кружечка. Когда я буду пить из неё, всегда буду вспоминать моего мальчика.
   Как-то, гуляя в парке, беседуя о жизни, мы незаметно углубились в самый лес. Неожиданно на дороге появился медведь. Честно сказать, прежде всего, я испугался за себя, а потом, вспомнив о бабуле, крепко сжал пальцами её руку: Бежим, пока он нас не съел.
   Бабушка мягко похлопала по моей напряженной руке и сказала: Успокойся, мой мальчик, это всего лишь мишка.
   Я поразился бесстрашию старушки и застыл как вкопанный. Медведь двинулся в нашу сторону, но внезапно остановился. Как разошлись наши пути-дорожки, я не помню.
   Годы спустя, в один вечер мне пришло понимание, в чём заключалась сила бабушки – в её слове «мой». Весь мир, действительно, был её личным, и все те разные люди, которые встречались ей на пути, были уже частью её жизни. А высокая благородная душа бабушки, позволяла задерживаться рядом лишь тем, кто отвечал правилам чистоты и взаимоуважения. Остальные же робели перед всепроникающим и волшебным словом «мой».