Героиня романа

С чего он решил, что мне нравятся зеленые колготки? В сочетании с фиолетовой юбкой и черным пиджаком? Брр… И это еще не самое страшное. Пусть я пользуюсь ядовито-красной помадой, каблуки мои наводят ужас на врачей-травматологов, а волосы, естественно рыжие, непокорные и длинные, не дают мне возможности как следует разглядеть собеседника. Да, я действительно не люблю метро, и спасибо ему за спортивную машину, но все-таки – зачем делать из меня монстра? Разве женщина должна быть такой ревнивой, чтобы вконец потерять чувство собственного достоинства? Чтобы унизится до слежки за своим мужем, до обыскивания его карманов, до контроля его мобильного? Разве станет уважающая себя дама звонить предполагаемой сопернице и плевать в трубку ругательства и низкопробные оскорбления?

Вот он считает, что да. Что такое поведение – это высшее проявление страсти, беспросветной любви и отчаяния.
 
И из-за кого! Посмотрите на этого героя, которого я якобы ревную. Да любая женщина вскипит от радости, если такое чудо решит пойти на сторону. Еще и пару советов ему даст. Ведь он каков: ездит на крутой тачке, ворочает немереными бабками, весь такой мачо из себя, крутой парень. Немолод, конечно, но уважаем. И скучен до зубовного скрежета. Книг не читает, все интересы – футбол да рыбалка. О чем с ним разговаривать? Он, что, в театр со мной пойдет? Если в кино, то на безмозглый боевик. А секс с ним? Разве это реально, сгорать от страсти к такому нудону? Можно только умирать от скуки.

Но товарищ автор так не считает. Он заставляет меня ложиться в постель к этому бревну без фантазии, заставляет меня изображать страсть. Тьфу.
Вот по ходу сценария выясняется, что этот безмозглый увлекся, естественно, молодой блондиночкой. Она так активно заинтересовалась его денежными средствами, что аж противно. А он-то думает, что она – это его настоящая любовь. И что должна делать я, законная и законно надоевшая жена? Нет бы дать ему пинка под зад, даже и денег его не надо, только бы морду опостылевшую не видеть. Так нет. По задумке автора я страдаю. Я устраиваю сцены ревности, кидаюсь дорогой посудой, устраиваю телефонный террор блондиночке.
 
А мне так хочется просто от него уйти и зажить своей жизнью, где-нибудь на обочине этого романа.
 
Но нет. А теперь еще через намеки и недомолвки узнаю, что он не хочет со мной разводиться, это повредит его грандиозным планам, он ведь у нас в политики хочет. А политик, у которого жена, скажем, погибла от руки бандита, вызывает куда больше симпатий, чем тот, который с ней банально развелся. Если, конечно, не знать, что бандита он сам и нанял.
Значит, мне еще предстоит и жизнью пожертвовать, чтобы это чмо взошло на грязном политическом горизонте?
 
Ну, нет.
 
Я покидаю этот гнусный роман. Иду разбираться с автором.
Он, может, и не сразу поймет, что женщина, так мило улыбающаяся ему в парке, и есть героиня его романа. Я ему понравлюсь: как же, раз он меня такой придумал, значит, неравнодушен он к дамам в фиолетовых юбках и зеленых колготках. И на высоченных каблучищах. Ха!
А там посмотрим, как мы на него воздействуем.