Это пошлость - мне такое нравится

   Ты не расстроишь меня: сделаю еще один шаг тебе на встречу, чтобы выплеснуть тебя всю, чтобы лопнула, как мыльный пузырь. Слышу мат, а самому рассвет всем холодам кошачьего утра давит на переносицу, и перенесло бы нас на партию шахмат, где оба короли, но мата нет. Ты стихаешь, и я в памяти разрываю ворох имен, нахожу твое, улыбаюсь.
    И я бы и с тобой, роющий ворох не имен, а образов от этих имен во мне же. Читатель поиграл в шахматы, но за руку держу совсем другого добермана. Вопрос над этим утром повиснет сложный: "Зачем мы шлифуем маску искренности?"
    И я, как и тот, кто читает, сыграл бы с той, кто материться, и в покер, и нарды и в неё. Хоть катай мир шаром боулинга - скатится все в неё.
    Это пошлость лживой искренности, так что сам Рассвет продолжает давить мои ноздри от вони блефа.
    Шаг назад, и просто не позволю ей волей хамства ублажить меня.
    Ход мыслей запутан как всегда -  вкратце мы обязаны отступить тогда, когда врем себе, себе врем тогда, когда не можем отступить.