Вопрос, без права на ответ

Из моего окна открывается прекрасная панорама.
Тяжелые серые тучи вот-вот упадут на наши головы,машины-муравьи несутся в свои муравейники,
люди беспечно,чуть шатаясь,идут куда-то,по делам,видимо.

И вот сижу я и думаю : "Почему я здесь?","Почему я-это я?"

Внимательно оглядываю свои руки,в уме даю задание : "Двинь большим пальцем левой руки".
И представляете? Двинул.
Довольно странно,учитывая факт,что я уже третий день обременяю извилины этими идеями - пожирателями психики.

Напротив моего офиса возведен девятиэтажный жилой дом.
Столько окон!Без занавесок и штор , будто приглашающие случайного зрителя осмотреть владения хозяев и порыться в их комодах.
Закрытые шторами,за которыми,быть может,скандал,смех и слезы,паника и умиротворение.
Интересно,а задумываются-ли они о том,о чем думаю я?

Вопрос зигзагами движется по направлению к полушариям мозга,но,видимо застревает где-то на полпути,ибо ответа я так и не нахожу.

Беглый взгляд в окно. Все на своих местах. Люди,машины-муравьи и тучи.

Где-то в далеке туман пожирает город. Тот нехотя отдается в его влажные объятия,исчезая со сцены по-английски.
Ведь право же! Кто мы? Мы сами дали себе название и обозвали вещи вокруг нас,не спросив их истинного имени.

Размещаю в раздел философии,ибо не ведаю я,какой жанр присваивать моим мыслям. Нет у этого клише