Что-то дома не пишется

Что-то дома не пишется.

Нет, раньше, в Москве, как-то шло. А вот вернулся в Питер - и не идет.

Потому что меньше стало одиночества? Потому что есть с кем поговорить, даже когда один, и просто глядишь в окно, на серые крыши, желтые стены и шерстяное небо?

Там хотелось крикнуть,  здесь - хочется помолчать.

Хорошо ли это - вернуться домой?

Странный вопрос. Дома - стены, которые помогают, стены моей крепости. Здесь мои истории, и мои географии. Здесь я родился и вырос, и значит -здесь я нужен. Даже если я в Москве. Или еще где.

Я иду по Невскому и напитываюсь смыслом. Даже если погода - дрянь. И я напитываю смыслом свой город - потому что я - его часть.

Кто я такой в Москве, Киеве, или в Одессе? Питерский гость. Ленинградец. Хороший человек, но не свой. А хочется быть своим. И чтобы было много своих.

В моем городе мне просто необходимо быть. Поэтому, когда я здесь, я спокоен.

И можно не писать.

Почти.