I
Я проснулся. Лениво почесал живот, потом перевернулся и снова уснул. Через пару часов мой организм насытился сном донельзя, - мне пришлось встать. Первая утренняя сигарета ,выкуренная в сортире, не принесла ни радости ни разочарования, вообще ничего - я просто потратил одну сигарету... Вот и начался еще один бессмысленный день. Завтрак. Немного еды всегда поднимало мне настроение, вернее не процесс поглощения пищи, а её приготовление. Пусть это будут простые бутерброды, но они будут великолепны, это будут примеры квинтэссенции всех бутербродов, черт возьми, это будут лучшие бутерброды всех времен!
Заварить чай, съесть своё величайшее творение, ещё одна сигарета в туалете... 30 минут жизни потрачены на рутину, как и у всех людей; я один из массы, это угнетает. Ненавижу чувствовать себя куском массы. Нет, я не хипстер, я не хочу быть уникальным, я просто не люблю быть вместе с остальными. Я такой, какой я есть, я не стремлюсь выделяться, просто было бы лучше если бы я был один. Не в смысле "один из большинства" или "не такой как все", а просто один. Вот допустим я захожу утром в автобус и еду. В салоне я один не считая водителя. Но он сам по себе, а я сам по себе. Нас нельзя сравнивать: он - водитель, я - пассажир. Мы не мешаем друг другу, мы в разных плоскостях: ему надо довезти, мне надо доехать. Так не бывает, это идиллия. Чаще всего я нахожусь в толпе биомассы, которая по недоразумению считает себя мыслящей верхушкой пищевой цепи, хотя по факту ни чем не отличается от животных в вольере: набить живот и излить сперму, и доказать что ты набил живот лучшей пищей, а сперму излил в лучшую самку. Серость. Я не считаю, что я лучше, у меня примерно те же самые цели, просто если бы их не было, то я бы ни сколько не расстроился. Мне даже ненавидеть их неохота. Презрение. Да, скорее всего именно презрение захватывает меня при виде людей в автобусе. Вроде мне не за что их презирать, я такой же как и они, с теми же желаниями и стремлениями, но меня вымораживает их желание быть "как все", стремление стать частью биомассы.
Свидетельство о публикации №213120200032
Их судьбы — как истории планет.
У каждой всё особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтерестностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это всё неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Всё это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит всё равно.
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная всё, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
P.S.: мы видим все не таким каким оно есть, мы видим все таким какие мы есть.
Нюта0 04.12.2013 18:20 Заявить о нарушении