Старость??
Я вспоминаю бабушку. Ее включенность в жизнь, ее живой интерес… Ей было 63, потом больше…Она делала прическу, она никогда не говорила про какие-то там морщины, она любила новые платья. Она не носила свою вставную челюсть – она ей мешала – но все равно, она была женщиной, рядом с которой мужчины становились мужчинами. Звонкий смех, свобода…
Свобода делать так, как хочешь. Хмыкать, когда кто-то с горячностью юности доказывает, как жить правильно. Делать по-своему. Класть в суп не то, что полагается по рецепту, а как сама считаешь нужным, одеваться удобно… считать свое мнение о себе приоритетным. Приходит ли она ко всем, такая свобода, приходит ли вместе со старостью? Или старость иногда приходит одна… Остаются ли мечты и надежды?
Когда я выхожу, вижу тетю Клаву, одиноко сидящую возле подъезда. Ее муж, Владимир Исаакович, недавно умер. И она похожа на растерянного попугайчика- неразлучника, потерявшего пару. Она подзывает меня, чтобы дать конфету. Еще так много хочется отдать… , согреть, утешить. И все же глаза уже как-то слегка отстраненно смотрят. Со смирением. С ожиданием неизбежности. И это как-то меня притягивает и завораживает. Таинство. Даже чудо. Смерть и Рождение. Рождение и Смерть. Уважение. Восхищение. И… романтика. Роман с вечностью.
Новые листья вырастают на месте старых. И если старые не облетят, не оторвутся... новые не вырастут. И тогда дерево умрет. Мы два раза соприкасаемся с чем-то, что просто невозможно осмыслить, охватить. Рождение и Смерть. Но при рождении мы об этом не знаем (наверное), а в старости как раз можем приблизиться, взглянуть в вечность. В вечность жизни, которая зиждется на череде рождений и смертей. На круговороте, на движении. И есть печальное очарование. И величественность… Круг замкнулся. И какой-то нелепой кажется реклама «вечной молодости». И неуважительной – высмеивание седины. И неважной – борьба с целлюлитом. Сосуд важен, но если он пуст – в нем нет смысла. Вода же остается водой и в пластиковом стакане и в хрустале.
И как –то это все связано с тем, что хотя многие не удовлетворены своей жизнью, они отчаянно цепляются за нее, презирают и отрицают смерть. Испытывают к ней отвращение, не признают. Но ведь именно непризнание реальности не дает изменениям произойти?
Умирать страшно. Приближаться шаг за шагом к черте, за которой пропадут все возможности. Любая возможность. И каждый день приходится прощаться с чем-то и смиряться. Вчера один клиент мне страстно доказывал, что «возможно все». Я спросила, живы ли родители, оказалось, отец умер. Я спросила «какие возможности его оживить ты видишь или предполагаешь»? И мы сидели и молчали…
Мифические надежды заслоняют реальные возможности. И поэтому тысячи романтически ( и идеалистически) настроенных особ так и не дождались «принца на белом коне», тысячи «хороших» девочек умирают (так и не получив обещанной им в детстве награды за послушание). Идея вместо жизни, смысл вместо удовольствия? Социализация и депрессия…
Я бы хотела умереть в 80 лет, спокойно, тихо, легко. В окружении внуков и родных. И работать, жить на всю катушку долго-долго, учиться, открывать мир, удивляться и радоваться до самых последних дней… Любить
Свидетельство о публикации №213120200078