Рядовой

Я всегда был лишь тенью своего отца. С самого начала. С моего рождения. Уже тогда я был знаменит, ещё не сделав абсолютно ничего. Мне пророчили великое будущее. Вся моя жизнь была спланирована и расписана по минутам, без права отступать от расписания. Я был чистым воплощением отцовских амбиций. Его генерального плана. Я не противился, принимая свою судьбу. Тогда я просто не видел причин для сопротивления. Но когда моя великая "миссия" закончилась, когда план был реализован, и я, взрослый, состоявшийся и уважаемый, был предоставлен сам себе, я задумался. А что сделал в этой жизни я? Я сам, по собственному желанию?
Ничего.
Осознание этого пришло вместе с нарастающей пустотой внутри. Пустотой, которая затягивала, лишая смысла мою жизнь в собственных глазах.

Я пробовал работать, хотя необходимости в этом не было. Меня принимали везде, куда бы я ни пошёл. Почёт, уважение и не пыльная работа. Мой статус работал на меня 24 часа в сутки 7 дней в неделю. Но мне нужен был вызов. И ведь не скажешь, что карьера моя была плёвым делом - испытаний и нервотрёпки хватило. Но всё это было не моё, я лишь исполнял чужую волю.

Армия. Эта мысль пришла в голову внезапно, яркой вспышкой озарив тёмную пустоту внутри меня. Как я раньше об этом не подумал! Вот это будет настоящим вызовом. И мне и отцу!

Отец был в ярости, но не посмел отказать мне. Так я стал солдатом.

Уверен, что без вмешательства "свыше" не обошлось, и я попал в какое-то элитное подразделение, для детей высшего командования. Но первый шаг был сделан. А через полгода нас отправили в Афганистан. Туда, где шла настоящая война.

В глубине души я знал, что не попаду в реальный бой. Слишком велико было влияние моей семьи. Я чувствовал, что за мной постоянно присматривают. Даже здесь. Тем более здесь. Да и толку от меня как от бойца было мало. Скорее, меня просто терпели за неимением других вариантов.

И вот я лежу на обочине горной дороги. Перед глазами голубое небо и руки. Мои руки, вымазанные собственной кровью. Тело не слушается, в боку разливается ноющая боль. Кажется, я не чувствую своих ног. И невыносимо хочется спать. Просто закрыть глаза. И отключиться.

Командир отделения неспешно подходит и склоняется надо мной. Недовольно оглядывает, распрямляется и нажимает кнопку рации.
-Командир, 42й на связи. У него опять стигматы открылись. Валяется на спине, бородой трясёт.
-Рядовой Иисус, как же ты меня за***л! - слышу я гневный рёв, смешанный с треском помех. - Ну сколько можно-то, ну ё***ый в рот! За что мне всё это, господи прости... Продолжить движение по готовности. Отбой.

Будь оно всё проклято.