Как яростно цветенье вишни
В моей истерзанной Отчизне!..
Сидит на лавке дядя Гриша
И слушает движенье жизни.
Глаза застыли дяди Гриши
И он меня не замечает.
Он ничего вообще не слышит
И про себя он рассуждает.
О чем он думает, не скажет.
Садятся ласточки на крыши.
Кричит с крылечка тетя Паша.
Вот тетю Пашу он услышит.
Он встанет не кряхтя и быстро.
Он стар, но резв еще, проворен.
В работе он всегда неистов
И как пророк, всегда спокоен.
В лесу он разнотравье косит,
Потом домой приносит сено.
Корова, рыжая, как осень,
И молоко прям обалденно.
Мой дед приходит к дяде Грише,
Приносит водки и закуски.
И за столом под старой вишней
Вдвоем сидят и пьют по-русски.
Что довелось пройти Россию,
Свинца хлебнуть, и выжить все же.
Они, конечно, не святые...
От этого еще дороже.
Солдаты
© Copyright: Михаил Панферов Карара, 2013
Свидетельство о публикации №213120401155
Свидетельство о публикации №213120401155
Рецензии