Визит

  Немолодой щеголеватый Мужчина с остроконечной бородкой в стильных дорогих очках и удобном, но элегантном домашнем костюме сидел в покойном кресле и гладил книгу в кожаном переплете с золотым тиснением. Он с удовольствием обвел комнату глазами – английские шкафы уходили ввысь, за стеклами стояли ряды книг… «Верные друзья… умные собеседники… всегда под рукой, и знают свое место». Кремовые обои, изысканное бра бросает круг уютного света на изящный журнальный столик. На стене бронзовая гравюра – он гордился ее замысловатым содержанием и не совсем правильной прямоугольной формой. Окно скрыто за тяжелыми темно-бордовыми шторами. Избранная книга … а еще чашечка кофе, дорогая сигара… а не побаловать ли себя еще и рюмочкой коньяку? – он смаковал предстоящий вечер…..........Звонок прозвучал неожиданно. «Кто это?..Он открыл незнакомцу…..........Он стоял на пороге в видавших виды джинсах и ветровке с чужого плеча. Загорелое лицо не тронули морщины – только от уголков глаз расходились лукавые лучики. Голубые глаза смеялись. «Ты один? И книжку какую-нибудь свою почитываешь?» – он выдернул из-под мышки потрепанную тетрадь и протянул ее - «На, вот тебе другую… Это Книга Моих Странствий…»..........«Как ты посмел явиться ко мне? Я всю свою жизнь посвятил образованию, а ты всё время где-то шатался, и как-то жил… не хочу занимать себя чтением сборника твоих пошлых похождений! Мы слишком разные с тобой, чтобы называться братьями! Тебе здесь не место! Вон! Вон из моей жизни!! Во-о-он!!!»..........Звякнула упавшая на пол чайная ложечка… Так не было никакого звонка!Не было ни возмутительно гостя, ни… На матовой полировке столика неуместным ярко-зеленым пятном лежала клеенчатая тетрадь… затрепанные края… загнутые уголки… и надпись красным фломастером… крупным детским почерком: Книга Моих Странствий..........Мужчина отшатнулся и неловко взмахнул скрюченной рукой…..........Подхваченная сквозняком, зеленая обложка открылась, и оттуда забил свет волшебного фонаря… В воздухе стали возникать яркие призрачные картинки, тихо зазвенел многоголосый шум… Рокот моря… свист ветра… крики чаек… протяжные выкрики восточного базара… праздничный гомон парижской толпы… чей-то точеный профиль… русалочий смех… и снова шум моря…..........И комната, его любимая комната вдруг стала черно-белой и нереальной, как в старых фильмах. От унылых шкафов потянуло затхлостью… Грязно-белые обои в отсветах волшебных картинок пошли какими-то пятнами… Вытертое кресло и пыльныетряпки на окнах… Рисунок на гравюре слился с темнотой, и стало заметно, что формой она напоминает крышку гроба… Тяжелую крышку бронзового саркофага...........На фоне подвижных переливающихся образов застывшее лицо Мужчины в кресле казалось страшной карикатурой… Очки с бледной влажной переносицы съехали на кончик носа в старческих прожилках. Подслеповатые маленькие глаза с ненавистью и страхом щурились на сверкающее видение. Растрепанную бородкуповело набок. Тонкогубый рот провалился в беззвучном крике…..........«Во-о-он…» - раздался еле слышный сиплый стон… и волнажелто-коричневой злобы смела тетрадь со стола… Фонтан ярких видений напоследок вспыхнул ярче, голоса зазвучали громче и слились в мелодичный звон, запахи…Последним был запах – запах цветущей яблони…..........Все исчезло. Но Мир, его любимый Мир остался черно-белым, вытертым, пыльным. Мужчина бросился к окну и отбросил штору… Сколько хватало взгляда, под бескрайним невзрачным небом простиралась бескрайняя унылая пустыня. С равномерным шелестом песчинки ударялись в стекла, в рамы, в стены. Неторопливый и неумолимый ветер гнал перед собой волны песка. Окно было засыпано песком уже на треть…