Ночь распадается на множество кусков...

Ночь  распадается  на  множество  кусков, 
и  заполняет  их  своя  эпоха.
В  одну  войти  с  улыбкою  готов, 
в  другую  не  ввести  себя  без  вздоха, 
а  в  третью – хоть  от  ужаса  кричи, 
в  четвёртой  просто  рад  расположиться.
Потом  смешаются  эпохи  все  в  ночи, 
и  в  голове  сумбурное  творится.

Проснёшься,  сядешь  молча  на  постель, 
зажмёшь  ладонями  покрепче  уши, 
и,  в  сне  своём  рождённый,  бурный  сель 
уже  сознательно  начнёшь  ты  слушать.

А  в  нём  лишь  всё  моё  отражено, 
что  с  детства  и  до  старости  копилось, 
и,  в  памяти  осевшее,  оно 
вот  этим  селем  для  меня  явилось. 
Сегодня.  Завтра  явится  опять.
Да  и  вчера  такое  же  случилось.
И  заставляет  в  строчках  отражать, 
чтоб  ничего  не  стёрлось,  не  забылось.

А  для  чего  кому-то  это  знать? –
у  каждого  из  них  свои  виденья.
И,  зная  это,  всё-таки  писать 
продолжу  я  свои  стихотворенья.