Мы все умерли вчера

Мы все умерли вчера.
Мы пока еще этого не знаем, но мы все умерли вчера.

Хотя на первый взгляд совершенно ничего не изменилось, но мы все умерли вчера.
Вот старый автобус со следами ржавчины везет людей по их делам и по своему маршруту. Вот дети с большими рюкзаками на их спинах — они неспешно идут в школу, весело смеясь своим разговорам. А здесь сутулый дворник сметает в большую кучу грязно-желтые осенние листья. Откуда-то слышен нетерпеливый лай собаки. Она зовет хозяина, или, быть может, переговаривается со своей стаей. А может, она кричит всем и каждому: «Люди, вы что? Не понимаете? Мы все умерли вчера!».
Но люди не понимают. Они просто не знают этого. Да и как можно узнать? Все ведь идет своим чередом.
Никто не знает, что сегодня весь мир одел черное в память о них. О тех, кто умер вчера.

Мертвый город живет своей жизнью. И продолжит жить ею, и никто ничего не узнает.
Как можно узнать о том, что ты умер? Никто не скажет тебе этого.
Может так случиться, что весь мир давно уже  на самом деле мертв. Может быть, мы все лишь заново переживаем какие-то фрагменты наших жизней. Может и так, а может, и нет.

Как бы там ни было, мы все умерли вчера. Эти подростки на скейтах, и те неформалы у памятника, и даже во-он та мирная бабушка, сидящая на скамейке у подъезда. Все они умерли.


Отложи свои дела, читатель, сядь поудобнее в кресле. Если куришь — закури сигару, если пьешь — выпей бокал вина. Отложи будничные мысли и задумайся: жив ли ты?
Может, ты, как и они, умер вчера?
Откуда тебе знать?
Или все это плод твоего воображения?
И ты? И я?

Живем ли мы?