Новая жизнь

Больной росток пробивается через бетонное крошево. Как ни крути, а всё тянется к свету. Свет – это то, что даёт жизнь. Или нет? Мне без разницы. Я к нему не тянусь, он слишком далёк даже для того чтобы почувствовать надежду в то, что когда-нибудь смогу дотянутся до него своими кривыми, из-за болезни суставов, пальцами. Где-то есть те, кого мы называем своими матерями и отцами. Может это они дали нам жизнь? Зачем им было так утруждаться, никто из нас так до сих пор ничего и не достиг. Нет, я думаю, это были не они. По-крайней мере это не совсем то, они лишь передают огонь от живого к неживому, сами со временем догорают. Лишь посредники. Это больше всего напоминает песочницу, у ребёнка есть игрушка, он вырастает, передаёт эту игрушку другому малышу и это продолжается до бесконечности. Нет, не так. Это будет продолжаться до тех пор, пока её кто-нибудь не сломает или она не потреплется настолько, что родители будут намерены её выкинуть и купить новую, может быть, она просто превратится в труху. Постойте, значит ли это, что у них тоже есть матери и отцы? Да, определённо. Это усложняет дело. Но больше всего я люблю темноту, не знаю почему, но мне всегда импонировала её бездонная глубина, которая на самом деле больше любой впадины океана. Она холодная, стерилизованная. Этим она мне и нравится. И всё было бы отлично, если бы я понял. Всё меняется, наверное, жизнь – это такая модная игра. Пока она похожа на глянцевую обложку. А когда время былой славы пройдёт, каждый возненавидит, растопчет свою, купит новую. О, я верю в то, что они уже нашли альтернативу и смерти и жизни.