О любви

Вы меня простите за ради бога, но я о любви. Вот понимаете, встречаешь ты человека, и он встраивается в твой геном. Не в тело, в тело он не встраивается, ему некогда, а в геном. Это значит, что утром ты с ним здороваешься, вечером желаешь хороших снов. Только твой геном человека не устраивает, он капризный. Ему хочется своего. Как то он там по своему представляет свои утра и вечера. И что же тут поделать, ничего ты тут не поделаешь. Не испечешь коврижку, не изменишь прическу, не засвистишь популярную мелодию, не оденешь каблуки, не снимешь каблуки. И твоя, полная понимания душенька, тоже особо не пригодится, ну не пригодится, смирись. И вроде бы танком прошлись по всего одной душеньке, а жаль, уж такой тонкый. Такой уж трепетный. И когда гусеницы направит, понимаешь вдруг, что танком прошлись по тебе, что твою же гусеничную машину давно развернули и прокатили тебя туда-сюда. И встряхиваешь так головой, а что было то это,и понимаешь-танки прошли, прошли танки, ты от гравия отряхнись и вставай. Даже форму на тебе не испортили, только пара заплаток, и то не видно. Но обидно, что шли танки а ты ни в зуб ногой. Даже ни одного удара. Ну и задним числом бить как то некрасиво, непродуктивно. И начинаешь на этом поле как придурошный цветы высаживать. Быстро. Чтобы все поле. И так красиво.