Тело

Джон раздвинул двери салуна и вышел наружу. Запах пороха был и тут. Не мудрено ведь еще пару минут назад внутри царила пальба по воздуху. Дурацкие бандиты, думают, что могут делать что хотят. Конечно же пришел шериф с компанией вольных наемников и перестрелял их всех по чем свет стоял. А потом всем посетителям сказали “тут смотреть не на что, и ваш бармен по случаю мертв, потому проваливайте дышать свежим воздухом пока мы тут дерьмо разгребаем”.
И все ушли. И верно, что там оставалось делать, не воровать же чужой алкоголь на глазах у местного законника, ведь это наверно самый простой путь чтобы загреметь за решетку, а еще лучше - пулю в лоб. Исключительно потому что шериф сейчас захочет выпить после трудного дела  ему не захочется шляться до тюрьмы и обратно, он же все-таки занятой человек.
Потому то все и вышли наружу… ну из тех кто выжил безусловно, а Джону попросту некуда было идти, он приехал в Фрэнсистаун всего пару часов назад и рассчитывал провести всю эту ночь в салуне, даже заранее заплатил бармену за номер. Но его удача снова подвела его. Теперь он даже денег себе вернуть не мог, ведь произошла смерть бармена, а он как человек с открытой душой и постоянно занятой не очень любил тратить время на ведение журнала. Если он конечно писать то вообще умел.
Джон был бы рад остановиться где-нибудь еще, по сути дела его никогда бы не остановил даже ночлег на стогу сена в амбаре, но его финансы были очень четко расписаны, он не мог позволить себе потратить даже один лишний доллар, ведь тогда все его путешествие может пойти коту под хвост.
Потому его внимание рассеялось. Молодой и красивый парень всегда найдет Где переночевать, в какое бы он место не попал. Вот и сейчас он уже начал зрительно выискивать в кучке горожан, которые находились рядом ту самую, которая не просто поделиться крышей над головой, но еще и разделит с ним ночь.
А девушек было предостаточно, правда все они были излишне напуганы и по правде говоря Джон не хотел работать успокоительным, или психологом сегодня. Ни одна из этих девиц того не стоила.
Потому он решил прогуляться до ближайшего ранчо, в котором он заприметил одну молодую красотку, еще когда ехал сюда на поезде. Она носила коричневые кожаные штаны а ее волосы блистели как ячмень на полях. Сейчас она полностью заполнила его интеллект и даже отвлекла от недавней потасовки в салуне.
Он надеялся что там на ферме его примут как надо, да что там, специально на такие случаи он носил с собой в заднем кармане брюк поддельную бумагу о том, что он якобы посланник самого президента. И люди обычно верили, а кто не верил, тот все равно опасался.
Однако не успел Джон и выйти из города, как его привлекло что-то за бочками. Он подошел и пригляделся.
Это был труп.
Средь бела дня прямо посреди города с хорошим законником держащим власть в своих рукавицах лежит труп. Да разве такое бывает, сами подумайте?
В общем-то Джону как обычно было наплевать на труп, ведь, как он сам часто говорил: все когда-нибудь умирают, время такое что проще умереть чем найти жизнь.
Но в этот раз Он решил что должен что-то сделать. Кто-то просто обязан за это если не ответить, то хоть кто-то должен знать о том, что произошло.
Он побежал в тюрьму, чтобы найти там шерифа, или хотя бы его помощника. Но там было заперто. "Все верно", - проскочило у него в голове, они же в салуне.
Идти бы ему дальше своею дорогой, найти ту самую девушку. Но так ему почему-то был близок мертвец, что он хотел ему помочь, выдать "страховку мертвеца", так сказать.
Потому он вернулся к телу и попробовал его поднять. Но это ему не удавалось. Парень вообще не был силачом, но поднять тяжелый вес всегда мог. Он ведь носил женщин на руках, а этот парень был не сильно больше.
Тогда он наклонился посмотреть поближе, и увидел на трупе свое лицо.
* * *
 - Эй Клинстон, смотри, еще один, - сказал бородатый парень со значком, показывающим что парень помощник шерифа.
 - Да, эти уроды поступили так, как не поступал никто на моей памяти, - ответил высокий парень с винчестером в руках.
Он очень любил стрелять с самого детства, когда отец уговорил его пойти стрелять в коййотов и прямо там и скончался. А маленький Клинстон отстреливался до последней пули, после чего подобрал этот самый винчестер из рук умершего отца, и добив отвратительных собак вернулся назад на ранчо, к маме.
 - Потому их и прозвали бандой потрошителей. Эти ребята налетают на город и убивают всех, чтоб никто не запомнил их лиц, по факту мы даже не знаем сколько их всего.
 - Эх, - выдохнул Клистон, - если бы только мертвые могли бы нам помочь...