На память

Из принтера вылетали твои фотографии. Их было много. Просто не сосчитать. Еще бы. Ты постоянно фотографировался со мной. На память. Тогда я думала, зачем нам это самое « на память» если мы всегда вместе. Теперь принтер плевался этими картинками без души, но с горящими глазами, влюбленными. Я долго вырезала фрагменты в слезах. Потом клеила их на обои подписывая маркером что-то. Да я совсем не помню, что делала. Не поверишь но фотографий хватило на всю стену. Ту мою стену, около которой стоит диван. Знаешь, увидь такой коллаж у кого-то другого я бы нашла это весьма романтичным. Но фотографии бросившего тебя парня отнюдь не милые. Снова нахлынули мысли о суициде. Но я и сейчас считаю это глупым. Рисовать сердечки на стене венозной кровью или же вешаться на колготках на карнизе. Ты не заметишь даже моей пропажи. Я настолько редко выхожу из дома, что наверное пол города и так думают, что  я умерла. И пишу я тут какую-то ерунду людям на смех. Все это глупо. Все мои действия глупы. Мои частые смены настроения всех уже достали. А во всем виноват ты. Только ты. А может я сама? Да, это верно, виновата я. Не может быть не прав человек с такими глубокими голубыми глазами. Ты мой май. Мое море. Только уже не мое. Все мысли спутаны. Подруги говорят , что ты мудак, велят забыть, найти другого. А я злюсь. Ведь не так просто забыть и кого-то найти. Это ведь сложнее, чем за хлебом сходить. А ведь я зря психую, они дело говорят, я бы и сама посоветовала то же самое очередной влюбленной дуре. Но на деле все сложнее, нежели на словах.И теперь от тебя остались лишь сережки, белый плюшевый мишка , букетик высушенных роз, та самая гитара и вот эти вот фотографии. На память. Нет, конечно ты не исчез из этого мира. Ты есть. Но для других. Для меня, по твоим словам самой дорогой, осталось лишь это. Нет, я не жалуюсь,я рада,что есть хоть это.