Круги жизни, неоконченная поэма

Изтененное все.
Изжизненное.
Нет конца.
Бывает круг великим. Бывает круг порочным.
Смотри! ты прожил жизнь, но нет лица,
Мост жизни
в будущее
стал непрочным.

Лишь шаг -
и рухнет.

Что,
пусть падает,
в безвременную глубь утягивая за собой?
Тебя ведь это
только радует.
Не ты, глупец,
не ты, жестокий,
не ты ведь ступишь на него ногой!

Ты мертв. Эгоистическое в этом есть, о да!
Не спорь, себялюбитель. Лишь умерев, остался
С собой единственным ты навсегда.
И если б повторить, то вечно бы вращался

В порочном
круге
с сладким именем
"Мещанская мечта".

Деньгой
Маммоны златовыменной
поил б себя.

Из круга этого
нет выхода,
и никогда

не осознал бы
даже смерти ты...

А разве понял б это я?
И чем я лучше?
Мой путь - он круче?
он горше?
он выше?
страшнее? опасней?

О нет.
Просто я - безучастней.
И не потому,
что
«поэт».

Да, я не лучше,
не хуже.
И это нормально.
Это тоже своеобразный круг.

Но я безучастней,
потому что устал я.
Жил, жил,
просто жил -
да и устал - вдруг.

Устал, как устает расхлябанный одиночка,
как устает сопливый интеллигент.
Устал - и стыжусь... Но хватит!
Кошмарная выдалась ночка.
Пойдем, друг, быстрей. На холоде мы, а ты не одет.

Прости, что
глупостей,
гадостей
наговорил.

Я это не тебе,
а просто так...
В пространство.

Но тем не менее,
я говорю свободно,
забросив придури наигранного пуританства,
и это хорошо,
и это радует,
и это уж немножко благородно,
— ну а от этого уж,
в очередь свою,
смешно.

* * *
 * *