о смерти, по-домашнему

В наушниках рубила небезизвестная электронщина, в голове крошились мысли, осенние сапоги подставляли каждую секунду, скользя по грязному снегу. Мне было холодно смотреть на людей в кожаных куртках или тонких леггинсах, я думал о нашем декабре и запоздалой, лукавой метели, которая так же безжалостно, как и электронщина, рубила по глазам и щекам.
Перекресток на углу - старый добрый друг, которого я знаю уже 10 лет.
Я остановился у поребрика и с пафосным видом достал свой (сейчас все думают - айфон).
Нет.
Переключая треки, я отвлекся на секунду
Поправить капюшон.
Перед моим лицом взорвалось огромное облако из белых грязных перьев. Желтая бешеная маршрутка скрылась за углом, а на асфальт громким шлепком лег голубь. Ну да. Просто лег.
Размазанная вхлам птица с недоуменным выражением лица, больше похожая на меня по утрам, чем на саму себя.
Мягкое белое облако растворилось вокруг, перья запутались в волосах и парке, был отчетливо слышен запах свежести, талого снега и крови.
Я пошел домой.