Палата

Холод пронизывает моё тело и тяжело дышать.
Пустота царит и повелевает мной в этой комнате.
Ни живого звука вокруг, кроме нарастающего громкого стука моего сердца, который вот-вот заставит меня оглохнуть.
Боль режет все члены моего тела, ибо глубокими ранами изувечен весь я.
Все стены, пол и потолок полностью исписаны моей кровью.
И записи те пугают, мучают меня ещё страшнее от того, что именно я – автор этих мыслей.
Окно давно мне не даёт образов вокруг, ибо мутно оно.
И свет, проникающий через него, становится всё слабее.
Как бы горячо я не желал выйти из этой комнаты, сделать этого не мог тогда, не могу и сейчас.
Всему виной мой страх шагов и шорохов за дверью.
- Ах, почему же я не открыл эту дверь раньше?!
Но вот, стук... Мне известно кто ко мне пришёл...
Она всегда приходит как можно скорее, особенно когда её боишься.
Трусость – предательница, её верная служанка, которая  сию секунду поведает, где ты прячешься.
И тогда шансов уже нет.
Даже если не откроешь, она сама зайдёт. Ибо на каждую дверь у неё есть свой ключ.
- Что же я наделал со своей комнатой! Напрасно я боялся шагов за дверью. Лучше бы зашёл кто угодно, но только не она! Поздно. Окно уже не пропускает свет, только тьма...
Стены наполняются мелодией её зловещей колыбели. Только сейчас я понимаю, что такое «вечный сон».  Я не впустил пробуждение в мою комнату.
Говорю вам, что боясь открыться,  мы рискуем быть запертыми. И открыть вашу дверь будет уже не в вашей власти.

11.IV.2013.