Почтовый ящик

Новые люди часто появляются в нашей жизни. Они легко входят в неё, но когда они уходят, это всегда тяжело и болезненно. Ты привыкаешь к человеку, к тому, что он всегда рядом. И вдруг – обрыв. Между вами начинает расти пропасть, вы общаетесь всё реже, и вот, вы уже просто знакомые.
 Много лет назад я переписывался с одним человеком. Мы писали друг другу настоящие письма, а не строчили сообщения в интернете. Нет-нет, это был такой старомодный стиль общения. В этом-то и заключалась вся его прелесть.
 Я не знал этого человека лично. Я даже не могу сказать с уверенностью, мужского он был пола или женского. Но, в то же время, я знал о нём всё. Даже то, какого цвета у него была зубная щётка. Я искренне уважал этого человека.
 В те дни почтовый ящик для меня был чем-то вроде идола. Я каждый день молился, чтобы мой друг по переписке ответил. В те дни казалось, что наша переписка будет длиться до скончания дней. Как же я тогда ошибался.
 Знаете, всё хорошее имеет неприятную особенность кончаться. Как молодость, дружба, первая любовь и дни, когда можно быть собой. Так же закончилось и наше общение. Иссякло, потеряло всякий смысл.
 Но сейчас я нахожусь в возрасте, когда наступает время обдумать свою жизнь, когда начинаешь задумываться: а правильно ли ты прожил ту единственную жизнь, что тебе дана. И вот когда я прохожу мимо почтового ящика, который уже много лет не приносит мне ничего счастливого, только счета, я улыбаюсь, вспоминая те времена, когда приплясывал от радости, находя столь знакомые и любимые нежно-салатовые конверты и читая размашистый почерк.