Две фотографии

Ник сидела за барной стойкой, опираясь на неё локтями, глядя в потолок, и разговаривала по смартфону.
- Нет, и там её нет… но я так хочу в коллекцию именно этот экземпляр. - Пока  говорил собеседник (а это была мама Ник), бармен забрал пустую чашку, налил ещё кофе и снова поставил перед Ник. – Нет, точно нигде нет, я обошла все магазины в городе… да, издавалась в семидесятые… нет, тираж не ограничен… да просто лежит, наверное, у кого-нибудь дома в старом шкафу, а они и знать-не знают… Да скачала уже давно… Но не хочу, хочу бумажную книжку, именно эту…
Пока Ник рассказывала маме, что даже в Интернете не может найти обладателей нужного ей издания любимой книги, бармен наклонился к посетителю, сидевшему на соседним с Ник стуле. Помещение бара освещалось ярко, но неравномерно, и сосед Ник оказался почти полностью в тени – разобрать, был ли это мужчина, или женщина, казалось непросто. Бармен, щёку которого пересекал вертикальный шрам, сказал незнакомцу (судя по трубке в руке, это всё-таки был мужчина) несколько слов и вернулся на своё место, поглядывая на Ник.
- Да, хорошо, целую, - сказала Ник, положила смартфон на поверхность стойки и шумно выдохнула, надув щёки. Она смотрела куда-то перед собой и рассеянно барабанила пальцами по стойке, когда бармен неожиданно обратился к ней.
- Интересуетесь творчеством Гнилова? – непринуждённо спросил бармен.
- Да, а как вы узнали? – Ник смотрела на него так, как будто только теперь заметила его присутствие.
- Случайно подслушал ваш разговор, - пожал плечами бармен. Тень, сидевшая на соседнем стуле выпустила колечки дыма.
- Да, - произнесла Ник, глядя, как колечки поднимаются к потолку и растворяются в воздухе. – Да, хотела бы приобрести «Портал» в издании семьдесят второго года. Только нигде не могу его найти. – Ник печально вздохнула.
- Семьдесят второго года? – переспросил бармен, морща лоб. – Это такой чёрный томик с белым рисунком на обложке, верно?
Ник кивнула.
- Подождите-ка.
Бармен поставил бокал, который держал в руках, закинул белоснежное полотенце на плечо и исчез за дверью, находившейся слева от стойки. Его не было всего с полминуты, и вернулся он не с пустыми руками.
- Вот, посмотрите, - бармен протягивал Ник книгу - с виду вполне обыкновенное советское издание с серой обложкой в трещинках и пожелтевшими страницами. Ник взяла томик и её пальцы оставили на обложке чёрные следы – оказалось, что книга покрыта толстым слоем пыли, отчего и казалась серой.
- О, позвольте-ка, - сказал бармен, быстро забирая томик у Ник. Он ловкими движениями протёр книжку и вернул Ник. Пару секунд она широко раскрытыми глазами смотрела на томик, поворачивая его в руках, затем подняла взгляд на бармена.
- Откуда у вас это? – выдохнула Ник.
- Кто-то забыл на столике, давно уже. Можете оставить себе, - равнодушно сказал бармен и вернулся к бокалам.
- Как я могу, её же искать будут… - Ник рассматривала книгу, как будто это была древняя рукопись, утерянная тысячу лет назад, а теперь неожиданно найденная в кладовке бара.
- Это вряд ли, - отозвался бармен, не глядя на Ник. – Эта книжонка у меня уже года этак четыре в подсобке валяется. И ни разу никто не поинтересовался.
- Как вам не стыдно, - укоризненно произнесла Ник. – Книжонка. Эх! Да это, между прочим, один из выдающихся романов тысячелетия, он начал эру…
- Барышня, прошу прощения, - перебил её бармен, - но я вроде не филолог или как там… Я просто бармен, и мне надо работать. Так что избавьте меня от лекции по литературе, хорошо?
- Зря вы так. Между прочим, это очень интересно. – Ник бережно убрала книгу в сумку-почтальонку, усыпанную разноцветными значками. – Но если кто-нибудь будет спрашивать… давайте я оставлю вам свой номер.
- Да не надо, - отмахнулся бармен. – Если кто спросит, скажу, что не знаю… - Но увидев, как Ник вырывает из блокнота листок и быстро пишет номер телефона, он замолчал и, вздохнув, бросил взгляд на тень, пускавшую колечки дыма.
Ник расплатилась, ещё раз поблагодарила бармена, отдала ему листочек с номером, пообещав при необходимости вернуть книгу, и вышла из бара.
Она вприпрыжку бежала по тротуару, щурясь от весеннего солнца и счастливо улыбаясь прохожим. Ей казалось, что она летит, едва касаясь земли, - так окрыляло неожиданное исполнение давнего желания.
Придя домой, Ник первым делом помыла руки, потом села за стол и сделала глубокий вдох и медленный выдох. Нельзя приступать к важному делу с горячей головой и дрожащими руками. Чувствуя, как сердце колотится где-то около горла, она медленно открыла сумку, достала чёрный томик и аккуратно положила перед собой.
В первый раз роман Виктора Гнилова «Портал» она прочитала ещё в четвёртом классе – именно тогда её мир и перевернулся. Перечитывая книгу по ночам с фонариком, она снова и снова отправлялась в несуществующие миры, созданные воображением автора. Тогда она открыла для себя одну простую истину – всё может быть не тем, чем кажется. Или не быть вообще. Иногда достаточно изменить угол зрения, чтобы увидеть необычное в привычном.
Тогда, будучи ещё школьницей, она взяла этот роман в библиотеке в качестве нагрузки по внеклассному чтению, потом, находясь под впечатлением, купила экземпляр в домашнюю коллекцию. В общей сложности она перечитала роман… она и сама не помнила, сколько раз. «Портал» переиздавался снова и снова, однако, Ник мечтала именно о чёрной книжке с белой дверью на обложке – такой, как в детстве.
И теперь мечта лежала пред ней на столе. Ник осторожно отогнула обложку. «Как жаль, что не хрустит». В ноздри ударил терпкий запах старой бумаги, смешанный с ароматом кофе, розмарина и чего-то ещё, что бармен хранил в своей подсобке.
Ник медленно перелистывала страницы – одну за другой, одну за другой. Ей показалось, что она медленно погружается в медитацию или…
Перед ней мелькнуло яркое пятно. Ник широко открыла глаза – между страницами книги оказалась вложена цветная фотография. В отличие о самой книги, фотография выглядела совсем новой - цвета не потускнели, бумага не помялась, уголки ровные. Ник наклонилась, чтобы рассмотреть фото, и спустя пару секунд отшатнулась так резко, что упала со стула.
Она перевернулась на спину и вытянулась на полу.
«Этого просто не может быть».
Она закрыла глаза и сделала несколько глубоких вдохов.
«Наверное, показалось».
Ник села на колени, и взявшись за край стола, медленно выглянула из-за столешницы. Между страниц книги по-прежнему лежала цветная фотография. Ник опустилась на колени, посидела пару секунд и снова выглянула. Фотография никуда не делась. Тогда Ник встала и наклонилась над столом. Потом взяла фото и подошла к окну, чтобы лучше его рассмотреть.
Сомнений быть не могло – на снимке была запечатлена сама Ник. Её кепка hand-made со значками, задорно торчащие из-под неё рыжие кудри, веснушки, ремень сумки-почтальонки, футболка  с Винни-Пухом. Ник на фото была не одна – рядом с ней, обнимая её за плечи, стоял улыбающийся парень. Почти полторы головы выше Ник, с неестественно широкими плечами.
Ник стояла с фотографией в руках и тяжело дышала. Она могла поклясться, что никогда в жизни не видела этого парня. И вообще, такой фотографии у неё не было. И потом – как этот снимок мог оказаться между страницами книги, забытой в баре четыре года назад?
Ник попыталась вспомнить – может, она действительно сфотографировалась с этим молодым человеком, но забыла об этом? Нет, такой вариант не годится. Во-первых, четыре года назад ей было всего тринадцать, и она тогда носила длинные каштановые волосы, а весёлые торчащие вихры появились на её голове совсем недавно - им было около месяца. Но в течение этого месяца она точно не снималась ни с кем, хотя бы отдалённо напоминающим этого гиганта с фото.
Первым её порывом было вернуться в бар. Она даже влезла в свои кеды с разноцветными шнурками и открыла дверь, но вдруг осознала, что совершенно не помнит, где находится этот бар. Она искала букинистический магазин в незнакомом районе города, потом больше часа изучала содержимое его полок (об электронной картотеке там даже не слышали). Так ничего и не купив, уставшая и грустная, она зашла в первый попавшийся бар. 
Ник села за компьютер и загрузила карту города. Как назло, название заведения вылетело из головы. «Перекрёсток»? «Перекур»? «Переход»? Баров с такими названиями в городе не было. Ник перепробовала все названия, хоть сколько-нибудь похожие на обрывок её воспоминания. Никакого результата.
Тогда она откинулась на стул и снова взяла в руки фото. Почему у парня такие непропорционально широкие плечи? И во что это он одет? Цветной рисунок на его свитере  (большая буква А в виде самолёта) показался Ник знакомым. Что-то связано с её отцом…
Она набрала номер папы, но аппарат абонента оказался вне зоны действия сети. Ник откинулась на спинку стула и уставилась в потолок. Неожиданно в квартире зазвонил телефон. Ник поплелась на кухню.
- Николаева у аппарата, - официальным тоном произнесла Ник, как всегда это делала, когда отвечала на звонки по стационарному телефону.
- Алиска, привет, - прозвенел голос Майи, её соседки и лучшей подруги.
Ник оживилась и не дала Майе сказать ни слова.
- Слушай, Майка, ты не знаешь, что за рисунок такой – большая красная буква А, похожая на самолёт?
- А ты где такой рисунок увидела?
- На свитере одного парня, - быстро ответила Ник.
После небольшой паузы Майя проговорила:
- Вообще, похоже на эмблему «Авиатора».
- Кого?
- «Авиатор» - это местный хоккейный клуб, - голосом учительницы младших классов сказала Майя. – Пора знать. А ты, что, с хоккеистом познакомилась?
- Точно, хоккей! Вот почему у него такие огромные плечи – из-за экипировки!  Майка, я перезвоню! – Ник повесила трубку и бегом вернулась в комнату.
Теперь Ник вспомнила. Её отец, как и её дед, был ярым поклонником хоккейного клуба «Авиатор». Каждый раз, когда папа смотрел матчи (естественно, включая телевизор на полную громкость), Ник краем глаза видела этот логотип с буквой А. Ей самой хоккей не нравился – суеты много, смысла мало. 
 Отыскать сайт команды «Авиатор» не составило труда. Судя по всему, дела у команды шли ни шатко, ни валко, однако результаты матчей Ник не интересовали. Она нашла состав команды и стала просматривать фотографии. И, действительно, с одной из картинок на неё смотрело открытое лицо парня с фото, найденного в книге, – большие серые глаза и длинная белокурая чёлка.
Как оказалось, вместе с Ник на странной фотографии был изображён некий Кирилл Никифоров (номер пятый, центральный нападающий, хват клюшки левый), по ходу сезона переведённый в состав «Авиатора» из фарм-клуба. Статистика игрока Никифорова для Ник, ровным счётом ничего не понимающей в хоккее, была пустым звуком. Но, судя по отзывам на форуме, этот номер пятый определённо считался чуть ли не единственной надеждой «Авиатора» и всего отечественного хоккея на светлое будущее. Комментарии в духе «Давай, Ник, парви их всех!!» сменялись сообщениями типа «Ой, он таааакоой лапочка :***» бесконечными сердечками и поцелуйчиками, от которых Ник начинало подташнивать.
Ник некоторое время сидела, глядя на изображение Никифорова, и грызла карандаш (мерзкая школьная привычка, в борьбе с которой Ник неизменно проигрывала). Она навалилась на спинку, и передние ножки стула оторвались от пола. Перекачиваясь на издающем жалобные скрипы стуле и глядя в потолок, с карандашом в зубах, Ник пыталась решить, что делать дальше.
Она предложила самой себе порассуждать логически, что, впрочем, ей удавалось крайне редко. Но момент был исключительным, и Ник решила попытаться.
Для начала нужно выяснить, действительно ли у Ник не было такого снимка. И хотя она была совершенно уверена, что никогда не встречалась с Никифоровым, она чувствовала необходимость в этом удостовериться. Ник в течение двух часов пересматривала свои архивы фотографий на жёстком диске компьютера, потом для полной уверенности пролистала все фотоальбомы. Снимка, даже отдалённо напоминающего тот, что нашёлся между страницами «Портала», обнаружено не было. Что и требовалось доказать.
Теперь пришло время ответить на второй вопрос: стоит ли посвятить в происходящее второе заинтересованное лицо – самого Никифорова? С одной стороны, он каким-то образом был замешан в случившемся, с другой… Кто знает, что всё-таки произошло. Может, память в очередной раз сыграла с Ник странную шутку, и она просто забыла о фотографии. Хотя факты… Да какие там факты! Ник, всю свою сознательную жизнь опиравшуюся исключительно на интуицию (которая, впрочем, подводила её не реже, чем память), слово «факт» только раздражало.
Ладно, допустим, это какой-то пространственно-временной парадокс. Или как там это называется. В общем, предположим, фотография настоящая. И в книгу она попала… ну, из будущего. Или из параллельной вселенной. По сути, не так важно, как снимок оказался вложенным в книгу, важно решить, что теперь предпринять.
Ник резко нагнулась вперёд, и ножки стула с громким стуком опустились на пол. Послышались ругательства соседки снизу (дом брежневской постройки – слышимость идеальная). Ник выплюнула деревянные стружки, которые сгрызла с карандаша, и снова отправилась в Интернет. В социальных сетях нашлось несколько сотен Кириллов Никифоровых, однако, нужного не было. Тогда Ник зарегистрировалась на всех хоккейных сайтах, которые смогла найти. Сезон уже завершился, и в ближайшие несколько месяцев матчей не планировалось, а значит, «выловить» Никифорова после игры не получится. Записаться на кастинг в группу поддержки? Нет, Ник не настолько ненавидела окружающих, чтобы демонстрировать им свои танцевальные навыки (когда-то в детстве она занималась в студии народного танца, но после того как во время хоровода  она споткнулась о длиннющий подол платья и повалила всех остальных участниц, её попросили больше там не появляться). Может, оставить сообщение на сайте команды? Да, это будет забавно: «Найдена фотография из будущего. Изображённого на ней К.А. Никифорова прошу позвонить по такому-то номеру».
После пары часов бесплодных попыток отыскать контакты Никифорова Ник решила, что это знак, и незачем попусту беспокоить человека. Но шепоток в глубине сознания настаивал, что всё происходящее имело какой-то смысл, и надо идти до конца.  Ник выплюнула очередную порцию стружки. Она невидящим взглядом смотрела на монитор, где маячило окно с форумом команды, и вдруг до неё дошёл смысл одного из сообщений.
Кто-то из фан-клуба «Авиатора» указал время открытой пресс-конференции команды. Все желающие могли посетить мероприятие и получить автограф. Среди участников был заявлен и Никифоров. Ник глянула на часы – конференция уже закончилась, но ещё можно было успеть на авторгаф-сессию.
Ник выдернула шнур питания компьютера из сети, выбросила огрызок карандаша (от которого осталось всего пара сантиметров), схватила сумку, запихнула туда «Портал» с фотографией и выбежала из дома. Ей повезло – маршрутка подошла почти сразу. Через полчаса Ник выпрыгнула из маршрутки на остановке «Дворец Спорта Авиаторов» и помчалась к зданию спортивного комплекса.
Ей навстречу шли люди в бело-красных свитерах с большой буквой А, похожей на самолёт, и шарфах такой же расцветки. Судя по тому, что толпа уже рассосалась, и у здания дворца никого не было, Ник опоздала. Двери оказались закрыты.
Ник решила, что так тому и быть, и что не надо было вообще приезжать. Она побродила по небольшому скверику около Дворца Спорта, затем села на лавку и достала «Портал». Некоторое время она рассматривала фотографию, потом пристроила её между страницами как закладку и погрузилась в чтение. Седьмой раз (или уже десятый?), а как захватывающе. Ник всегда нравилось читать где-нибудь на свежем воздухе, а тихий скверик около Дворца Спорта так располагал к чтению.
Мимо, о чём-то споря, прошли двое мужчин средних лет в строгих костюмах. Ник машинально отметила, что это был главный тренер «Авиатора» со своим помощником. За сегодняшний день она узнала о местной команде больше, чем за всю жизнь. Ей вроде бы даже  стало интересно. Ещё через пару минут из Дворца вышел широкоплечий молодой человек – вратарь команды. Он быстро сел в машину и уехал.
Ник вернулась к роману. Когда пожелтевшие страницы книги стали окрашиваться в розовый цвет, Ник поняла, что солнце садится, и пора идти домой. Она закрыла книгу, заложив фотографию между страницами, где закончила читать, и уже собралась уходить, когда увидела смутно знакомую фигуру. Высокий парень медленно шёл к проспекту, глядя на экран смартфона. Сегодня Ник пересмотрела целую галерею его фотографий (а особенно долго рассматривала одну – ту, на которой оказалась изображена она сама), так что узнать его не составило труда.
- Эй, Кирилл! – окликнула его Ник, закидывая сумку на плечо. Парень, услышав своё имя, оторвался от смартфона и завертел головой.
Ник, забавно шлёпая, побежала догонять Никифорова. Тот, увидев её, остановился у самого пешеходного перехода. Спустя секунду мимо на огромной скорости пронеслась серебристая иномарка. Никифоров бросил взгляд на удаляющуюся машину, потом снова повернулся к Ник.
Ник пробежала через скверик, кажется, ей навстречу кто-то шёл, но ей уже было не до окружающих, даже если это были звёзды «Авиатора». Когда она добежала до Никифорова и, запыхавшись, упёрлась руками в колени, он слегка улыбнулся.
- Мы знакомы? – спросил Никифоров.
- Вот и мне хотелось бы это знать, - выдохнула Ник.
- Вам автограф?
- Да… нет… сейчас – Ник рылась в сумке в поисках «Портала». Наконец книга нашлась. Ник раскрыла её, но фотографии там не оказалось. Она перетряхнула книгу, пролистала все страницы – безрезультатно. Снимок исчез. Никифоров с любопытством следил за Ник.
- Всё в порядке? – наконец спросил он.
- Да… Так, ладно… - сказала Ник, захлопнув книгу. – Я тебе сейчас кое-что расскажу, а ты уж сам решай… Если подумаешь, что я спятила…
- Бывает, - улыбнулся Никифоров.
- В общем, дело было так. – Ник почесала затылок. – Мне сегодня в руки попалась одна книжка. Вот эта. – Ник протянула Кириллу «Портал».
- Не читал, - пожал плечами Никифоров, рассмотрев обложку.
- Не удивительно, - быстро сказала Ник. – Не важно, дело не в этом. Там между страницами была вложена фотография. На этой фотографии… Ну, в общем, там были изображены мы с тобой.
- Не понял, - сказал Никифоров, наморщив лоб.
- Вот и я не поняла. Мы даже не знакомы, и уж точно никогда не фотографировались вместе.
Пару секунд Никифоров молча смотрел на Ник сверху вниз, потом улыбнулся и спросил:
- И где эта фотография теперь?
- Не знаю. Пропала. – Ник снова быстро пролистала страницы книги.
- Ну-ну. – Никифоров улыбнулся ещё шире.
- Ты думаешь, я сошла с ума, да? – с вызовом спросила Ник.
- Я думаю, ты придумала прикольный способ познакомиться, - сказал Никифоров. – Обычно девчонки не такие креативные. Тебя как зовут?
- Я Ник. – Ник улыбнулась и протянула ему руку.
- И я Ник, - представился Кирилл и подмигнул своей чудаковатой собеседнице, отвечая на рукопожатие.
***
В баре остался всего один посетитель. Он выглядел довольно странно – в чёрном старомодном костюме, с белоснежным воротничком и часами на цепочке. Он сидел за стойкой, рядом лежала его шляпа-котелок, трость с серебряным набалдашником была прислонена к стулу. Посетитель курил трубку с затейливой резьбой и сквозь клубы дыма рассматривал фотографию. Со снимка ему улыбались рыжая девушка в цветастой кепке и высокий белокурый парень в свитере с буквой А, похожей на самолёт, на груди.
- Мы скоро закрываемся, - сказал бармен, до этого молча протиравший стаканы и исподлобья наблюдавший за посетителем.
- Да, пожалуй, пора, - сказал посетитель и отложил трубку.
- Скажи, зачем? – не выдержал бармен.
Посетитель молча достал из внутреннего кармана сюртука газету и протянул бармену. Тот развернул широкий лист и удивлённо поднял брови.
- Завтрашняя? – спросил бармен.
Посетитель кивнул. Бармен рассмотрел статью. Заголовок, занимавший почти половину страницы, сообщал о гибели молодого нападающего хоккейного клуба «Авиатор». Текст был проиллюстрирован фотографией, изображавшей Кирилла Никифорова в его игровом свитере.
- Когда? – спросил бармен.
- Сегодня, - ответил посетитель. – Попал под машину около дворца спорта.  Сразу после пресс-конференции. Иномарка на большой скорости. Если бы девочка его не окликнула…
- Понятно. – Бармен сложил газету и вернул её посетителю.
Посетитель открыл неизвестно откуда взявшийся толстый фотоальбом в красно-коричневом не то кожаном, не то деревянном переплёте. Плотные тёмные страницы были обклеены фотографиями. Старые дореволюционные снимки с застывшими на них людьми, впервые увидевшими фотоаппарат, сменялись мутными картинками советского времени и вырезками из газет. Были там и ленты моментальных снимков, и страницы из глянцевых журналов, и даже фотографии, обработанные в Photoshop. Найдя чистую страницу, посетитель приложил к ней новый снимок – с Ником и Ник, а рядом пристроил газетную страницу так, что две фотографии оказались на одном уровне.
- А так вообще можно? – спросил бармен.
- Какая разница? Я ведь уже это сделал.