Я сталкер. Зов Зоны

Море нежно напевало свою песню волн и ласкало слух. Я перевернулся на спину, подставляя жаркому южному солнцу свое лицо. После многих лет в Зоне мое тело совершенно потеряло загар и покрылось множеством белых, уродливых шрамов.
Как же все-таки приятно здесь. Не надо прятаться, озираться. Не надо пытаться выживать, постоянно балансируя по лезвию бритвы. Даже то, что здесь есть солнце, было приятно.
Я достал из рюкзачка, в котором лежали пляжные вещи, плеер и наушники. Почему то я не могу слышать звуки спокойной, человеческой жизни. Из списка всех песен закачанных в плеер я выбрал только 10. Причем все они были с пометкой "СТАЛКЕР".
Я лег на песок и закрыл глаза. В наушниках играла песня о Зоне отчуждения...

Перед глазами промелькнула оскаленная морда псевдопса. Я резко рубанул по горлу собаки ножом и отбросил мертвую тушу. Моя рука зашарила в траве в поисках моего автомата. Следовало ждать нового нападения мутантов, псевдопсы не охотиться в одиночку.
Я привстал на колено и передернул затвор автомата. Псов нигде не было видно, что немало меня удивило. Но расслабляться все равно не стоило, ведь не зря эту территорию назвали "псарней".
Неожиданно кусты за моей спиной зашуршали, и я с громким криком направил очередь автомата туда...
- Проснись, дорогой, - любимая нежно потрясла меня за плечо.
Я приоткрыл глаза. Солнце уже спряталось за зеленую изгородь загородного домика.
- Ты кричал во сне. Что тебе снилось?
- Зона. Зона будь она неладна, - я снова закрыл глаза и откинулся на спинку шезлонга...

Я люблю раннее утро. Когда солнце еще не встало из-за высоток, когда прохожих еще нет на улочках спящего города, когда никому нет до тебя дела.
Когда есть только ты и город.
Я медленно брел по заснеженным улочкам моего города. Снег мирно поскрипывал под ногами. Свет фонарей многократно отражаясь от мельчайших граней снежинок красиво поблескивал.
"Прям как "Бенгальский огонь", - мелькнула мысль в голове.
Где-то среди дворов послышался лай с скулеж собак.
"Слепые псы! Пистолет!" - выстроилась логическая цепочка в моей голове и рука невольно потянулась за пазуху, там где в уютном и тепленьком местечке притаился мой верный товарищ. Пистолет Макарова, который уже не раз спасал мне жизнь.
"Блин какие слепые псы," - я ударил себя ладонью по лбу. - "Я же на Большой Земле".
За спиной послышалось мычание и невнятный голос. Рефлексы сработали сами собой. Кувырок в сторону, правая рука резко выхватывает пистолет и уже спустя секунду я стоя на колене держу на прицеле того кого я принял сперва за зомби.
- Друг, времечко не подскажешь? - спросил заплетающимся голосом человек, окурив воздух в радиусе два метра запахом свежего спирта.
- Пошел бы ты отсюда, дядя, - резко ответил я убирая пистолет обратно на место. - Шесть часов утра.
- Благодарствую милый человек, - пьяница попытался кивнуть мне головой в знак благодарности, но тут же потерял равновесие и тело его принялось заваливаться вперед.
Я не стал дальше наблюдать за попытками пьяного человека удержаться в вертикальном положении и медленным шагом побрел к дому...

Спать не хотелось. Такое ощущение внутри словно, чего-то не хватает. Чего-то очень важного.
Я выключил телевизор, отшвырнул пульт на другой угол дивана и уперся взглядом в потолок. Ближайшие несколько секунд я занимался пристальным изучением рельефа потолочной плитки, пытаясь найти хоть мелкий изъян.
Я понимал, что если я сейчас сорвусь, то уже не смогу вернуться к нормальной жизни. Это было словно наркотик, без него начиналась медленная и мучительная "ломка", но когда ты в ней ты испытываешь эйфорию и наслаждение, которое покруче любого секса. Когда адреналин буквально кипит в жилах, стучит в барабанные перепонки и гоняет твое сердце по всем уголкам твоего тела. Когда мозг проясняется и движения становятся быстрыми и легкими, словно заученные (в общем, так оно и есть).
Я встал с дивана и подошел к столу, на котором среди вороха всевозможного барахла стоял новенький ноутбук. Я взял со стола коробочку от компьютерной игры с изображение огромного знака радиационной опасности. Поверх знака красовались буквы "S.T.A.L.K.E.R.".
- Ну что же. Сталкер , так сталкер. Видимо это судьба, - усмехнулся я одними углами губ. Смеяться я давно уже разучился...

Новенький Бар "У Сидора" на Кордоне этим вечером был многолюден. Но несмотря на это Группа из трех сталкеров сумела отыскать свободный столик и уже заказывала выпивку по случаю возвращения с Большой Земли.
- Ну что, Геймер, надоела тебе скучная и размеренная жизнь компьютерного червя? - улыбнулся один из сталкеров.
- Как и тебе, Ромул, твоя курортная романтика, - не оставив без ответной издевки нападку приятеля.
- Кстати, где Сурок? - спросил Ромул.
- Сейчас прибудет. Написал, что жена долго не отпускала, - ответил третий сталкер.
Над столом разразился хохот и вскоре три стакана наполненные водкой ударились друг о друга.
Двери бара распахнулись, и на пороге возник еще один сталкер.
- О. Вот и Сурок!! - с радостью прокричал Геймер. - Сурок, давай к нам!
- Ну, здорово други! - поприветствовал друзей вошедший. - Вот мы и вернулись в Зону.