Не было печали...

   
Весна в том году выдалась дружной. Снег растаял быстрёхонько, оставив после себя сплошные лужи. Возвратились в свои обжитые  места перелётные птицы. Взяв  отцовское  ружьё, оставленное по наследству, я отправился на охоту за утками.    День стоял удивительно тёплым, так что побродить по берёзовым перелескам и колкам вдоль пашен - одно удовольствие, даже если ничего не добудешь.                Вскоре я дошёл до Чаши. Так называли у нас в деревне большую пустошь, затопляемую весенними водами, отчего после её высыхания она становилась прекрасным угодьем для заготовки сена.         
Прислонившись к берёзе, я окинул взглядом этот простор. Разрезая водную гладь, вдалеке от берегов сквозь торчащие верхушки старой травы, сновала стая уток.
Мне не оставалось ничего, как только понаблюдать за этим тихим их занятием. Слишком далеко они были от меня.
 «Где-то впереди низина и наверняка она заполнена талой водой. Там тоже могла быть птица»,-размышлял я вслух. Однако дальнейший путь преграждала пашня, плодородный чернозём, вспаханный с осени под пары. Воды на ней не было, но вязкость земли ощущалась. Обходить пашню – слишком далеко. «Если перейти её быстрым шагом?  Пожалуй, можно».
 Набрав первоначальную скорость я ринулся вперёд. Но чем дальше пробирался по пашне, шаги быстро замедлялись, всё труднее вызволялись из раскисшей земли сапоги.
 Наконец, окончательно увяз, но сохранив инерцию, я плашмя, с вытянутым вперёд ружьём, плюхнулся лицом вниз. «Не было печали, да черти накачали»,- раздался мой громкий смех. В ближайшей луже привёл себя в сносный порядок. На этом закончился первый в году мой выход на охоту.